季辞走了过去。

这一次，他没有站在三步之外，没有垂手，没有低眉。他站在云昭墨面前，一步远，近到能看清他领口盘龙扣上米珠的纹路，近到能闻见他衣襟里龙涎香和夜风混在一起的味道。

云昭墨伸出手，将季辞拉进了怀里。不是抱，是拥。是将一个人完整地、严丝合缝地嵌入自己的胸膛和手臂之间，像一把锁终于找到了它的钥匙，咔嗒一声，锁簧落下，从此再也打不开了。

季辞的脸埋在他的胸口，听着那颗心脏在胸腔里沉稳地、有力地跳动着。一下，又一下，像更漏，像钟声，像归途上远远传来的、指引方向的鼓点。

他闭上了眼。

耳边是云昭墨的心跳。耳边是这个世界上最好听的声音。他听着那个声音，觉得自己好像可以就这样听一辈子。

殿内没有点灯。

月光从窗棂的缝隙里漏进来，薄薄的、凉凉的，像一层半透明的纱，铺在青砖地面上，铺在紫檀木的桌案上，铺在那一床绣着龙凤呈祥的锦被上。光线不够亮，却刚好够用——刚好够季辞看清云昭墨的轮廓，看清他眉骨的弧度，看清他睫毛在眼下投下的扇形阴影，看清他唇角那道极淡的、连他自己都不知道的笑纹。

云昭墨还拥着他，没有松手。他的下巴抵在季辞的发顶上，呼吸拂过他的头顶，温热的，带着一点微微的、不易察觉的颤。季辞的脸埋在他的胸口，听着那颗心脏在胸腔里沉稳地跳着——不，不是沉稳。仔细听，是快的。比平时快，比批折子时快，比上朝时快，比面对千军万马时都快。

原来他也在紧张。

这个念头像一捧温水，从季辞的心口漫开来，漫过四肢，漫过指尖，漫过那些还在隐隐作痛的地方，将最后一点僵硬和羞怯都泡软了。他缓缓地从云昭墨怀里抬起头来，月光落在他的脸上，将那张清瘦的、泪痕未干的脸照得像一幅工笔画——眉是眉，眼是眼，睫毛上还挂着细碎的、亮晶晶的水光，像清晨花瓣上的露珠。

他看着云昭墨。

云昭墨也看着他。

两个人在月光里对视了不知多久。久到季辞觉得自己的心跳已经不再是心跳了，是擂鼓，是万马干军，是整个胸腔都要被撞破了。

云昭墨先动了。

他低下头，吻住了季辞。

这个吻和御书房里所有的吻都不一样——没有试探，没有克制，没有压抑到极致后的爆发。它就是单纯的、赤裸的、毫不遮掩的欲望。云昭墨的舌头撬开季辞的唇齿，长驱直入，带着一种近乎蛮横的、不容拒绝的力道，扫过他的上颚，缠住他的舌头，搅动、吸吮、吞咽。季辞的嘴里全是云昭墨的味道—龙涎香，茶水的微苦，还有一点点血的铁锈味，不知是谁的嘴唇被咬破了。

季辞被他吻得喘不上气来。他的后脑勺被云昭墨的手掌扣着，退无可退，整个人被抵在了门板上。门板是木头的，冰凉冰凉的，隔着衣料硌着他的脊背，和身前那个滚烫的、像火炉一样的身体形成了刺目的对比。他被夹在这冰与火之间，脑子一片空白，什么都想不了，只能本能地、像溺水的人一样，死死地攀住云昭墨的肩。