“为什么……为什么要给奴才？”季辞的声音已经不是声音了，是一种从喉咙最深处挤出来的、像砂纸擦过玻璃一样的、让人听了心里发毛的声响。他的眼眶红得像要滴血，可眼泪就是流不出来，堵在眼眶里，像一汪被坝截住了的洪水，随时都会决堤，却怎么也决不了。

云昭墨没有回答。

他看着季辞，看着他红透了的眼眶，看着他死死咬住的嘴唇，看着他握着玉佩的手抖得几乎握不住。然后他伸出手，将季辞从地上拉了起来——不是扶，是拉，用力地、带着一种近乎蛮横的力道，将季辞整个人从地面拽进了自己的怀里。

季辞撞上了他的胸口，鼻尖撞上了他的锁骨，疼，但是他没有躲。他的手攥着那枚玉佩，攥得死紧，玉佩的棱角硌着他的掌心，疼得他几乎要叫出声来，可他觉得这种疼是好的——至少证明他还醒着，这不是梦。

云昭墨捧起了他的脸。

两只手，一只捧着他的左颊，一只捧着他的右颊，拇指在下颌处交汇，掌心贴着他的颧骨，十指微微张开，插进他鬓角的发丝里。这个动作太温柔了，温柔到季辞的眼泪终于决堤了，不是一滴一滴的，是汹涌的、无声的、整张脸都皱起来的那种哭。他的嘴唇在抖，抖得说不出一句完整的话，眼泪从眼眶里涌出来，淌过云昭墨的拇指，淌过他的指缝，滴在两个人之间的空隙里，一滴一滴的，像一场不会停的雨。

云昭墨吻了他。

不是额头，不是眼角，不是掌心。是嘴唇。狠狠地、用力地、带着一种近乎绝望的深情的吻。这个吻和之前所有的吻都不一样——之前的吻有试探、有温柔、有克制、有隐忍，可这一个什么都没有，只有一种孤注一掷的、什么都不管了的、像是要把一辈子的吻都在今天用完的疯狂。

季辞被他吻得喘不上气来，嘴唇被咬得发麻，舌头被缠得发酸，可他不想停。他一只手攥着那枚玉佩，另一只手攀上了云昭墨的肩，指甲陷进他肩头的衣料里，整个人挂在他身上，像一棵被风吹得东倒西歪的树，死死地抓住唯一的依靠。

云昭墨的嘴唇从他的唇上移开，沿着他的下颌线一路往下，咬住他的喉结，又松开，舌尖在那里画了一个小小的圈。季辞仰起头，喉咙里发出一声压抑的、破碎的喘息，眼眶里的泪被甩了出来，溅在云昭墨的发顶，溅在那片墨色的、散落的发丝上。

云昭墨将额头抵住了他的额头。

两个人都在喘，鼻息交缠，像两条溪流汇入同一片湖。烛火在身后明明灭灭，将两个人的影子投在墙上，交叠、重叠、纠缠，像一幅快要被风吹散的、却怎么也吹不散的水墨画。

“听着，”云昭墨的声音哑得几乎听不清，气息拂在季辞的嘴唇上，温热的、潮湿的，“翠屏山，石佛寺，后院第三棵松树下，有人接应。玉佩给他看，他认得。”

季辞闭着眼，眼泪从眼角无声地淌下来，滑过鼻梁，滑过嘴角，被云昭墨的嘴唇一一接住。咸的，涩的，像海水的味道。

“朕不会让那一天来的。”云昭墨的声音忽然低了下去，低到像是从地底下传上来的，带着一种连他自己都不确定的、脆弱的东西，“但如果有那一天……”

他没有说下去。

季辞睁开了眼。他们的距离太近了，近到他能看清云昭墨瞳孔深处自己缩成了一个小点的倒影。那双墨色的眼睛里有温柔，有眷恋，有那些说不出口的、压了太久的、沉甸甸的东西。可在这些温暖的、让人想沉溺下去的东西底下，他还看到了别的——恐惧。不是对敌人的恐惧，不是对死亡的恐惧，是……对他自己的恐惧。

云昭墨怕。