季辞的手指从云昭墨的发丝间滑过，一遍又一遍，像在数着什么——数这些年错过的时光，数那些藏在茶水与灯花里的、不敢言说的心意，数方才那个吻里每一寸皮肤的触感。

数着数着，他的眼泪又落了下来。

不是哭。是身体在替他表达那些说不出口的东西。

云昭墨伸手接住了那滴泪。

掌心托着那滴透明的、温热的、咸涩的液体，像托着一颗刚刚摘下的、还带着晨露的果实。他没有擦掉，而是将手收回去，将那颗泪握在了掌心里。

像是要把这一刻永远留在身体里。

“皇上。”季辞终于开口了，声音还是哑的，却比方才稳了一些，“户部尚书……还在外面等着。”

云昭墨看了他一眼。

“让他等。”

这三个字落下来的时候，云昭墨的手扣住了季辞的后颈，拇指抵在他耳后的凹陷处，不轻不重地按了一下。季辞的呼吸猛地一窒——那个地方太敏感了，甚至比脖颈、比锁骨、比那些被反复亲吻过的地方都要敏感，像一根被裸露在外的神经，轻轻一碰，全身的骨头都酥了半边。

“皇上……”

季辞的声音碎在了喉咙里。

因为云昭墨吻了上来。

不是方才那种试探的、轻柔的、像蜻蜓点水一样的吻。这一个来得又急又猛，像是等了太久，像是一整天的克制和隐忍在这一刻全部决了堤。云昭墨的手指插进季辞后脑的发丝里，收紧，将他固定在一个无法后退的角度，嘴唇狠狠地压了上去。

季辞的后脑勺撞上了身后的蟠龙柱，发出一声沉闷的响。不疼，因为云昭墨的手垫在那里，将冲击化成了掌心与木料之间那一层柔软的缓冲。可那声响像是某种信号，在空旷的殿内回荡开来，撞上四壁，又折回来，将两个人笼罩在一片声的网里。

季辞的唇还是凉的。方才哭得太久，嘴唇上的温度被泪水带走，只留下一片薄薄的、柔软的凉意。云昭墨的唇是热的——不，是烫的，像一块刚从炭火里夹出来的铁，覆上去的瞬间，季辞觉得自己要被烫熟了。

他本能地想往后缩，后脑却被扣着，退无可退。

云昭墨的舌尖撬开了他的唇齿。

不是温柔地抵开，是带着一种不容置疑的、近乎蛮横的力道，从唇缝间挤了进去。季辞的牙关还没来得及合拢，就被那条灵巧的、滚烫的舌头长驱直入，扫过上颚，扫过牙龈，扫过齿列内侧每一寸敏感的黏膜。

季辞的脑子在这一刻彻底宕机了。

他的手不知道什么时候攀上了云昭墨的肩，不是推，也不是拉，是搭着，像溺水的人抓住了一根浮木，不敢用力，也不敢松开。他的指尖在发抖，透过云昭墨中衣薄薄的料子，能感觉到肩胛骨下肌肉的起伏——每一次呼吸，每一次吞咽，都清晰得像刻进了掌纹里。

云昭墨吻得更深了。

他的舌头缠住季辞的，搅动，吸吮，发出细微的、潮湿的、让人面红耳赤的声响。那声音在寂静的殿内被放大了无数倍，混着两个人交错的、越来越粗重的呼吸，像一首不成调的、却比任何乐章都动人心魄的曲子。