雪是从盘龙岭方向飘过来的。

不是天上下的，是从山那边漫过来的，像有人在山顶打翻了一缸面粉。雪花是灰白色的，落在掌心，不化，但手心会发麻——不是痒，是麻。魔气渗进了雪里。雪不是水凝的，是魔气凝的，凝在半空中，一片一片往下坠。

李长青站在田埂上，摊开手掌，接了一片灰雪。雪落在他掌心，颜色渐变——灰白变灰，灰变黑，像一滴墨落进了清水里。不是雪在变色，是他的灵力在吞食雪中的魔气。掌心的青白色线微微一亮，弱得像一盏快灭的灯被人轻轻拨了一下灯芯，又续上了。他把雪抖掉，抬头看盘龙岭。山已经看不见了，被灰雪糊成了一道灰白色的幕布。不是雾，是雪，密密匝匝的，像有人在山前挂了一面灰白色的帘子。

苏晚走过来，站在他旁边。她也接了一片雪，雪落在手背上，她皱了下眉。“麻的。”

“魔气。”李长青说，“它醒了。”

韩铁拄着拐杖站在路口，仰头望着那些灰雪。他打了二十年仗，在雪地里趴过、滚过、爬过，从没见过雪是灰色的。他把拐杖往地上一顿，转头对周元说：“把那几块石头再往下埋深一点。”

周元蹲下来，把路口那几块涂了松脂的石头往土里又按了按。石头上缠着根须——不是他缠的，是李长青种的草药自己长过来的。根须细白如发丝，缠在石头上，像一只手紧紧握着。周元摸了摸那些根须，凉的。昨天还是温的，今天凉了。不是雪凉的，是根须自己凉的。魔气靠近了，根须在缩。

李长青蹲在田埂上，把手按进土里。灵力顺着掌心流出去，他不只是在“听”，是在“量”。根须告诉他：魔气从盘龙岭下来了，贴着地面走的，像一层无声的水。不是之前那种淡淡的、稀薄的味道，而是更浓、更沉的，仿佛有什么东西把黑石搅动了，沉在底部的渣滓翻了上来。根须不会说话，但它们会缩。越是靠近盘龙岭的根须，缩得越厉害，像怕冷的人把手蜷进袖子里。不是疼，是躲。

苏晚蹲在他旁边。“来了？”

“还没。快了。”

“它走哪条路？”