城东的济世堂很好找。

苏念沿着长街走了约莫两炷香的时间，拐过三个巷口，就看到了那块黑底金字的招牌——“济世堂”。

招牌是老榆木的，被风雨侵蚀得有些斑驳，但金字还在发亮。

门口排着几个人，都是来看病的寻常百姓。

一个穿着灰色短褂的老头坐在门口的石阶上，手里捧着一碗黑乎乎的药汤，正皱着眉头一口一口地往下咽。

苏念走进去。

药铺不大，迎面是一面高高的药柜，几百个小抽屉整整齐齐地排列着，每个抽屉上都贴着药名——当归、黄芪、枸杞、川乌、草乌……密密麻麻，像一部用木头写成的百科全书。

药柜前面是一张宽大的柜台，黑漆漆的，台面上放着铜制的戥子、石制的药臼、还有一卷泛黄的宣纸。

空气里弥漫着苦味、甜味、还有一股说不清的辛辣味——那是几百种草药混合在一起的气味，厚重而古老。

柜台后面站着一个五十多岁的男人，穿着青布长衫，戴着瓜皮小帽，鼻梁上架着一副铜框眼镜。

他正在给一个病人抓药，手指在药柜的抽屉之间飞快地移动，抓药、称重、分装，一气呵成。他的动作很熟练，像一台运转了三十年的机器。

苏念没有急着上前。她站在一旁，等那个病人走了，才走到柜台前。

“掌柜的，我想打听一味药。”

掌柜抬起头看了她一眼。他的目光在她脸上停留了一瞬，然后移开了。

苏念知道他在看什么——她在看她的脸。这张脸太像沈清辞了。

沈清辞生前经常来济世堂抓药，掌柜认识她。

“这位夫人，您要打听什么药？”掌柜的语气很平淡，但苏念注意到他抓药的手顿了一下。

“雪上一枝蒿。”

掌柜的手彻底停住了。

他摘下眼镜，用一块灰色的绒布慢慢擦拭镜片，擦了很久。

然后他重新戴上眼镜，看着苏念，目光里有了一种不一样的东西——是警惕。

“夫人要这味药做什么？”

“我不需要这味药。我想问的是——去年秋天，有没有人来你这里买过这味药？”

掌柜沉默了。

他低下头，继续整理柜台上的药材，把散落的药渣扫进一个小簸箕里。动作很慢，像一个在拖延时间的人。

“夫人，”他终于开口了，“济世堂开了四十年，从来没有卖过雪上一枝蒿。”

苏念知道他在说谎。

原剧情里清楚地写着，全城只有济世堂有雪上一枝蒿。

这种草药生长在滇西的高山之上，采集困难，运输成本高，一般药铺不会进这种药。

但济世堂的东家是做药材生意的，有专门的渠道从云南进货。

“掌柜的，”苏念压低声音，“我不是来查案的。我是来救人的。”

“救人？”

“去年秋天，有人从你这里买了雪上一枝蒿。她拿这味药，害死了一个人。如果你不告诉我买药的人是谁，下一个死的可能是我。”

掌柜的脸色变了。

他的手开始发抖，那个小簸箕从手里滑落，掉在地上，发出哐啷一声响。药渣洒了一地。

“夫人，您、您到底是什么人？”

“我是顾景琛新娶的妻子。”苏念说，“去年死的那个沈清辞，是他的未婚妻，也是我的……替身原型。”

掌柜的眼皮跳了一下。

他看着苏念的脸，终于明白了他一开始看到这张脸时的那种不适感是从哪里来的——这张脸和沈清辞太像了，像到让人毛骨悚然。

不是亲姐妹的那种像，而是某种更刻意的、更精心的相似。就像有人照着沈清辞的脸，重新画了一张。

“掌柜的，我知道卖药的人不是你。但你的伙计一定记得。去年秋天，一个穿着翠绿色比甲的丫鬟来买雪上一枝蒿，她报了一个名字——林婉清。你能不能帮我找到当时的账本？”

掌柜站在柜台后面，脸上的表情变了又变。

他在犹豫，在权衡。