“认真的。”

虎杖站起来，走到窗边，看着外面的夜色。他看了很久，久到天使以为他不会回答了。

然后他开口了。

“没有。”

他转过身，靠在窗框上，双手插在口袋里。

“这个世界上不存在消灭所有咒灵的办法。咒灵是从人类的负面情绪里诞生的。只要人类还在恐惧、愤怒、悲伤，咒灵就会一直出现。”他看着天使，“你那个世界也是一样。”

天使沉默了一会儿。

“我知道。但如果有办法减少它们呢？如果有办法从根源上削弱它们，让它们不再伤害那么多人呢？”

虎杖看着他，那双眼睛里的光是认真的。

“你心里有一个人选。”

不是疑问句，是陈述句。

天使点了点头。

“真人。”

“他的术式可以改造灵魂，”天使说，“如果他能改造咒灵的构成，让它们失去攻击性，或者干脆无法聚合——”

“那需要一个很强的术式来激活他。”虎杖打断了他，但不是在否定，而是在思考。“你那个世界的真人，现在是什么状态？”

天使想了想。“很弱。被宿傩打得差不多了，躲在某个地方。但他还活着。”

那天晚上，他们坐在沙发上。电视开着，正在播一个老电影，没有人看。两个人靠着沙发，肩并肩，腿挨着腿。天使把另一个世界的事情讲了一遍——讲他们怎么认识的，讲他在平安京的那些年，讲他回来之后那些乱七八糟的日子，讲宿傩怎么每天挤占他的时间，讲虎杖怎么无奈又好笑。他讲得很慢，想到哪讲到哪。有些地方跳过了，有些地方重复了很多遍。

虎杖听得很认真，偶尔笑，偶尔沉默。

天使说完了，看着天花板。

“所以，我不是你们这个世界的人。”

虎杖点了点头。“嗯。”

虎杖很想去那个世界。

但是——

“我还有一些事要做。一些承诺，一些还没还完的东西。”虎杖靠在沙发上，看着天花板，“六十八年了，我答应过一些人要好好活着，答应过一些人要看着这个世界变好。我不能就这么走了。”

他转过头看着天使，笑了。

“但等你那个世界的事情解决了，你可以回来找我。到时候我再跟你去。”

天使看着他，看了很久。

“你确定？”

“确定。”虎杖伸出手，揉了揉他的头发。那触感，和记忆里一模一样——温暖的，干燥的，带着一点点薄茧的粗糙感。“去吧，回去做你该做的事。”

“谢谢你。”他说。

虎杖笑了。“谢什么。”

“谢谢你活着。”

虎杖愣了一下，然后笑出了声。

“你这说得，好像我差点死了似的。”

天使没有笑。他是认真的。

虎杖看着他，慢慢收起了笑容。

“行了，”他说，“别这么看着我。我挺好的，真的。”

天使点了点头。

那天晚上，天使睡在虎杖的床上。被子是旧的，但晒得很暖。枕头有一股淡淡的洗衣液味道，和记忆里一样。他躺在那里，看着天花板，小蜘蛛趴在他枕边，八条腿蜷缩着，已经睡着了。虎杖睡在隔壁房间，那是他睡了几十年的房间。

天使闭上眼睛，在心里想，六十八年了，他终于不是一个人了。

不对，是虎杖。六十八年了，虎杖一直是一个人。

但至少今晚不是。

隔壁的灯灭了。

天使听着那个方向的呼吸声，缓慢的，均匀的，像一个经过了太长太长岁月之后依然平稳的鼓点。

他攥紧手心里的珠子，闭上了眼睛。