那一夜，他在城北的巷子里，遇见了一只小尸人。

那东西比寻常尸人矮小，蜷在墙根，赤着脚，正一下一下，徒劳地撞着一扇紧闭的门。它听见慕容追风的脚步，缓缓回过头来。

慕容追风的手，已经按上了剑。

可他没有拔。

那小尸人的身形，那个头，那撞门的姿势……像极了某一个，他不敢去想的小小的身影。

他僵在原地。背上的棺，无声地，重了千斤。

良久，那小尸人失了兴趣，转身，蹒跚着，往巷子深处去了。慕容追风站在原地，一动不动，直到那东西的背影彻底融进黑暗里，他才发现，自己握着剑柄的那只手——那只斩了千百个尸人、三年不曾抖过一下的手——

正在，轻轻地，发抖。

也就是在那一夜，背风处歇脚时，他听见巷口传来一阵脚步声。

是活人的脚步。

轻，稳，带着一种行医人特有的、不疾不徐的分寸。

一个背着药箱的年轻人，循着死气，一步一步，朝他走了过来。