攸宁与沈清河分别后，一个人在河边站了很久。
河灯已经漂远了，远远的只剩下几点明明灭灭的光，像一群飞累了落在水面上歇脚、歇够了又重新起飞的萤火虫。沈清河走的时候回头看了她一眼，摆了摆手，兔子灯在她手里晃了晃，烛火在纸里跳了一下，她赶紧用手护住，低下头，像是怕灯灭了。她的背影消失在街角，那盏兔子灯的光还在黑黢黢的巷子里晃了一会儿，然后被墙挡住了，看不见了。
攸宁转过身，朝另一个方向走。
她没有去找浮梦。她不知道浮梦他们逛到哪里去了。姑苏城的街巷太多，弯弯绕绕的，像一盘被人打乱了的棋局，你永远不知道下一步会走到哪里。她不担心，浮梦会自己回去的。长假结束的时候，她也会自己回仙门的。她们说好了。
她沿着河边走，走过了石桥，走过了一排卖灯笼的摊子，走过了一个在唱评弹的茶馆。评弹的声音从茶馆的窗户里漏出来，咿咿呀呀的，像一个在跟人吵架又吵不赢的、委屈的老人。她没有停下来听，继续走。
街的尽头有一个算命摊子。
摊子很小，一张旧木桌，一把竹椅，桌上铺着一块灰布，布上画着八卦图，八卦图已经褪色了，有些线条看不清了。桌上放着一个竹筒，竹筒里插着几根签，签是竹片做的，被手磨得光滑发亮。桌角压着一块石头，石头上刻着一个字——“卜”。坐在竹椅上的老人穿着一件洗得发白的灰布衣裳，戴着一副铜框眼镜，眼镜腿用绳子系在耳朵上，绳子已经旧了，有些地方起了毛。他正低头看一本书，书页发黄，边角卷了起来，像一片被太阳晒蔫了的叶子。
攸宁站在摊子前，看着他。他抬起头，看了攸宁一眼，摘下眼镜，用袖口擦了擦镜片，又戴上，又看了攸宁一眼。
“姑娘，算命？”老人的声音沙哑，像一把生了锈的刀在磨刀石上慢慢地、一下一下地磨。
“问路。”攸宁说。
老人把书合上，放在桌角，两只手撑在膝盖上，身体微微前倾，看着她。他的眼睛是浑浊的，像一潭没有流动的、长了青苔的老水，但那双浑浊的眼睛里有一道光，很淡，像从很深很深的井底反射上来的、快要灭了的、却还在顽强地亮着的星光。
“你要找什么？”
“沉璧山。听说山里面住着一个老巫，能解天下的咒。”
老人沉默了一会儿。他把眼镜摘下来，放在书上，用手指慢慢地、一圈一圈地揉着鼻梁上被眼镜压出来的红印。他没有看攸宁，看着桌上那块刻着“卜”字的石头，看了一会儿，重新戴上眼镜。
“沉璧山在姑苏城往西四十里，进山之后有一条青石板路，年久失修，石板裂了，长满了青苔。你沿着那条路一直走，走到没有路的地方，会看见一条小溪，溪水是从山上流下来的，冬天不结冰，夏天不涨水，四季都是一个温度。你沿着小溪往上游走，走大约两个时辰，会看见一棵乌桕树。那棵树很大，大到你站在树底下仰起头看不见树顶。树身上有一个洞，洞口朝东，每天太阳出来的时候第一缕阳光照进洞里。你要找的人，住在那个洞里。”
攸宁站在摊子前，看着老人。老人的脸上没有任何表情，像一张被水泡过的、退去了所有颜色的旧纸。他说这些话的时候语气很平，像在念一份已经念了很多遍的、每一个字都烂熟于心的菜单。
“你怎么知道这些？”攸宁问。
老人没有回答。他低下头，重新翻开那本发黄的书，翻到刚才看的那一页，用手指着上面的字，一个字一个字地往下看。他的嘴唇微微翕动，像在默念，又像在跟书里的人说悄悄话。
攸宁从袖子里摸出几文钱，放在桌上。老人没有看那些钱，也没有说谢谢，继续看书。攸宁转过身，走了。走出去十几步的时候，她听见身后传来老人的声音，沙沙的，像风吹过枯叶。
“能不能找到她，不看路，看缘分。”
攸宁没有回头。她继续走，穿过一条卖布的街，布匹从店里挂出来，红的绿的蓝的紫的，像一面面在风中飘动的、颜色鲜艳的旗。她绕过一辆卖馄饨的推车，馄饨的汤锅冒着白气，白气被风吹散了，她的衣角沾上了馄饨汤的味道，咸咸的，鲜鲜的。她走出了城门，走上了出城的路。
姑苏城外的路是土路，不像城里的石板路那么平整，坑坑洼洼的，走起来脚底硌得慌。攸宁赤着脚，脚趾踩在泥土里，泥土是温的，被太阳晒了一整天还没有凉下来。路两边是稻田，稻子已经黄了，沉甸甸的稻穗垂着头，风一吹就沙沙响，像一群在交头接耳的、穿着金黄色衣裳的人。远处有山，山是青黛色的，重重叠叠的，像一幅被谁随手扔在天边的、还没有裱好的水墨画。
走了大约一个时辰，太阳从头顶移到了西边的山脊上。攸宁看见了那条青石板路。
路很窄，只能容一个人走。石板裂了，裂缝里长满了青苔，青苔是深绿色的，踩上去滑溜溜的，她把脚从青苔上移开，踩在裂缝之间的泥土上。泥土是湿的，凉丝丝的，像刚下过雨。路边长满了野草和灌木，有些灌木开了花，花是紫色的，很小，藏在叶子底下，不仔细看根本看不见。攸宁看见了，她看了一眼，没有停下来，继续走。
路越来越窄，石板越来越少，最后变成了一条仅容一人通过的、被两边的灌木挤得快要看不见了的小径。灌木的枝条刮着她的衣裳，刮着她露在外面的手臂，留下一道道浅浅的红印。她不觉得疼，也没有躲，就那么直直地往前走，好像那些枝条不是障碍，只是这条路上本来就有的、不需要在意的东西。
她走到了没有路的地方。
一条小溪横在她面前。溪水很浅，清得能看见水底的鹅卵石，石头是灰白色的，圆圆的，被水磨得光滑如卵。水从上游流下来，不急不慢，像一个人在山间散步，不赶时间，也不需要在什么地方停下来。攸宁脱了鞋——不，她没有穿鞋，她一直赤着脚。她踩进溪水里，水没过了脚踝，凉凉的，不冰。水底的鹅卵石硌着她的脚底，圆圆的滑滑的，像在给她按摩。她沿着小溪往上游走。
走了大约一个时辰。又一个时辰。太阳从山脊上滑了下去，天边的云从白色变成粉红色，从粉红色变成橘红色，从橘红色变成了深紫色。山林里的光线暗了下来，暗得很快，像有人在天上慢慢地拧一盏灯的开关，拧一点，暗一点，再拧一点，再暗一点，拧到最后，全暗了。
月亮升起来了。
攸宁走在月光下。她的头发被树枝刮散了，披在身后，发尾沾了水，一绺一绺的，像刚洗过还没干。她的衣裳被灌木刮了好几道口子，袖口破了，露出一截苍白的手腕。她走得不快，但很稳，每一步都踩实了才迈下一步，像一个在黑暗中走路走了很久的、已经不需要光也能找到路的人。
她看见了那棵乌桕树。
树很大，大到她站在树底下仰起头，只能看见黑黢黢的树冠和从树叶间漏下来的、碎银子一样的月光。树干粗得三四个人合抱都抱不拢，树皮皴裂如老人的手背，裂缝里长满了青苔和蕨类植物，蕨类的叶子卷卷的，像一个个还没有写满的、被人随手揉皱了又摊开的纸团。
树身上有一个洞。洞口朝东，月亮从西边升起来的，月光照不进洞里。洞里黑黢黢的，什么也看不见，像一个张开了嘴的、不说话的人。
攸宁站在洞口，没有进去。她站在那里，月光落在她身上，把她的影子投在身后的草地上。她的影子很瘦，很长，像一根被人随手插在地上的、快要被风吹倒了的竹竿。
“进来吧。”一个声音从洞里传出来。
声音不大，但很清楚。是一个女人的声音，不年轻了，也不老，像一条被河水冲刷了很多年的石头，棱角磨圆了，表面光滑了，但你还是能看出它原来是一块有棱有角的石头。
攸宁弯腰，走进了洞里。
洞不大，比她想的小得多。里面只有一间屋子那么大，地上铺着干草，干草上铺着一床洗得发白的蓝印花布被子。洞壁上挂着一盏油灯，油灯的火苗很小，只有黄豆那么大，光晕昏昏沉沉的，把整个洞泡在一种旧照片似的、暖暖的、让人想打瞌睡的色调里。
角落里坐着一个人。
那人穿着一件黑色的麻布衣裳，衣裳很旧了，袖口磨出了毛边，领口打了补丁，补丁是灰色的，和黑色的衣裳配在一起，像一块干净的地上不小心掉了一小片灰。她的头发全白了，白得像雪，像月光，像攸宁尾巴上那些银白色的绒毛。头发很长，散在身后，垂到腰际，发尾拖在地上，和干草混在一起，分不清哪些是头发，哪些是草。她的脸上全是皱纹，皱纹很深，像刀刻的，又像树的年轮，一圈一圈的，从眼角蔓延到嘴角，从嘴角蔓延到下巴，每一道皱纹里都藏着一个你没有听说过的、已经被人遗忘了的故事。
她的眼睛是闭着的。攸宁进来的时候她没有睁眼，说话的时候也没有睁眼，像一个一直在睡觉、连说话都懒得醒过来的人。
“你知道我是什么人？”攸宁问。
“知道。”老巫说，还是没有睁眼，“你身上有咒。寄生花，种在脊椎上，从肩胛骨往下数第四节脊椎，那朵花已经落了，落了有一个多月了。其他的还在。”
攸宁的手不自觉地摸了一下自己的后背。从肩胛骨往下数第四节。她摸到了那块光洁的、没有纹路的皮肤。骨头平平的，滑滑的，像一块被溪水冲洗了千年的鹅卵石。周围的皮肤上，那些深紫色的藤蔓纹路还缠着，像一群不肯松手的、固执的、知道自己快不行了但还在拼命坚持的老藤。