我是那个会叠纸鹤的人，我是那个会吃糖的人，我是那个会在日历上画蓝色圆的人。我是那个在灰色房间里、灰色衣服下、灰色头发中、灰色眼睛里、终于笑了的人。我是我。我不是考生。我是我。

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【她打开了窗户。风进来了，吹动了纸鹤。纸鹤在桌面上移动了一厘米。不是飞，是“准备飞”。她在准备。准备离开这个房间，准备离开“考生”这个身份。不是今天，是某一天。某一天她会打开门，走出去，不再回来。不是因为她考上了，是因为她不需要考了。她是她，不是考生。她不需要考试来证明自己是谁。】

【弹幕八千五】

我走到门口，转过身，看了她最后一眼。她站在窗前，手里握着那颗绿色的糖的糖纸。糖纸被她叠成了一只新的纸鹤，绿色的，翅膀在风中微微颤动着。她在看天空。天空是蓝色的，不是灰色的。不是天空变了，是她看了很久。久到眼睛适应了灰色的滤镜，看穿了灰色，看到了后面的蓝色。蓝色一直在那里，在云的后面，在雾霾的后面，在所有离开的人的方向上，在所有没有被说出口的话的频率上。她在看蓝色。蓝色在看她。她们对视了。

我走出房间，关上了门。

走廊。水磨石地面，白色墙壁，日光灯。和来的时候一样的走廊，但不一样了。不是走廊变了，是我口袋里的东西变了。多了一张糖纸，绿色的，叠成了纸鹤的形状。不是她给我的，是我从窗台上拿的。她把它放在窗台上，放在糖罐子的旁边。她在告诉我“把这个带给下一个需要糖的人”。下一个需要糖的人在哪？不知道。但我会找到他。在下一个副本里，在下一个房间里，在下一个灰色的人面前。我会从口袋里拿出这只绿色的纸鹤，放在他的桌面上，放在他的“WHY”旁边。他会看到它，会问“这是什么”。我会说“这是一个女孩给你的。她在告诉你——你不是一个人”。

他不是一个人。我们不是一个人。所有的人都在同一条路上，同一条从书桌到床、从床到书桌的路。路很长，长到看不见尽头。但路上有糖纸，有纸鹤，有蓝色的圆，有“ME”。有“我不是一个人”。

走廊的尽头有一扇门。不是关着的，也不是开着的，是“正在打开”。门在缓慢地向内旋转，门轴发出细微的、生涩的、像很久没有被打开过的声音。门缝里透出光，不是日光灯的白光，是阳光的暖光。金色的，温暖的，像初春下午三点钟的阳光。光里有影子。不是一个人的影子，是一群人的影子。他们站在一起，肩膀挨着肩膀，头靠着头，手指勾着手指。他们在等我。不是等我走过去，是等我“看到”他们。他们是真正的范进。不是一个人，是一群人。他们在每一次考试中，在每一次失败中，在每一次“再试一次”中。他们不分离。他们永远不分离。