她是接到电话才赶回去的。

等她赶到，整栋楼已经被火光和浓烟笼罩。消防车的警笛响成一片。人群被拦在外头。

她拼了命地往里冲，被人死死拉住。

她眼睁睁地看着那场火，烧了很久，很久。

她听见自己在喊。喊“妈妈”。喊得嗓子都劈了。可那喊声，被火，被风，被周遭嘈杂的人声吞没了，半点传不进那栋燃烧的楼里。

后来，母亲被抬出来的时候，已经……

“苏砚。”

一个声音，在她身侧响起。

她猛地回过神，才发现，自己已经在这面墙前，站了太久太久。

手电的光，一直钉在那片焦痕上，纹丝未动。而她的呼吸，不知什么时候，已经变得很浅、很乱。她甚至感觉到，自己的眼眶发热，有什么温热的东西，正在往上涌。

是陆迟。

他不知什么时候，走到了她身侧。隔着一步的距离，没有靠近，也没有去碰她。

他只是看着她。那双沉静的眼睛里，翻过一丝极淡的、近乎担忧的情绪。

“这面墙，”他的声音很轻，像是怕惊扰了什么，“要不要……先跳过去，最后看？”

苏砚的指尖，蜷了一下。

他看出来了。

他看出了她站在这面墙前的失态。看出了那片焦痕，对她意味着什么。

可他为什么会看出来？

在他眼里，她不过是一个被请来修复的、与这栋楼没有渊源的“陌生人”。一个陌生的修复师，看到一面烧过的墙，至多是职业性地多看两眼，怎么会失态到这个地步？

除非——

他知道她是谁。

除非，他从一开始，就知道，站在他面前的，是沈知微的女儿。

这个念头，让苏砚的背脊，瞬间窜上一股寒意。

她不动声色地把手电从那片焦痕上移开，深吸了一口气，重新罩上那层冰冷的镇定。

“不用。”她的声音，恢复了平稳，“勘察要按顺序。跳着来，容易漏。”

她甚至抬起手电，重新照向那片焦痕，用一种纯粹职业的、不带任何感情的语调，开口报道：

“东墙，火损严重。”她说，“表层砖石酥化，结构强度需重新评估。”

她顿了顿，目光扫过那些被新漆草草盖住、又泛上来的痕迹。

“外侧的修补，是失败的。补漆没做基层处理，封护层也不合格。”她一字一句，“盖，是盖不住的。”

她转过头，看向陆迟，目光锐利。

“火烧过的东西，”她说，“你越想遮，它越是要泛上来。”

陆迟的目光，撞上她的。

那一瞬，他眼底深处，似乎有什么东西被她这句话刺了一下。

那是一种苏砚读不懂的痛。深，而隐忍，一闪而过。

可他什么都没说。

他只是迎着她的目光，缓缓地点了点头。

“我知道。”他说，声音低得几乎听不见，“所以才请你来。”

“该揭开的，”他说，“总要揭开。”

苏砚盯着他。

她不知道，他这句话，指的是这面墙，还是别的什么。

她也不知道，他眼底那一闪而过的、几乎像是痛楚的东西，是真，还是又一场精心的伪装。

她只知道，她和这个男人之间，隔着的，绝不只是十年的光阴。

是一整面，烧了十年、却始终没能熄灭的火。

——

勘察一直持续到傍晚。

整栋楼走下来，苏砚的记录板上，记满了密密麻麻的病害和数据。这是一栋伤得很重的老宅，修复的工程量，比她预想的还要大。

但这些对她来说都不是问题。

她真正在意的，从来不是这栋楼。

是这栋楼里藏着的十年前的真相。是那份能洗清母亲冤屈的勘验文书。是那卷被人用母亲绝技、守了整整十年的——《海潮图》。

走出最后一间屋子，天色已经暗了下来。

海上的风更大了，卷着潮声，灌满了整座空旷的老宅。檐角的铁马被风吹得叮当作响，那声音在暮色里听着，格外孤寂。

陆迟在主厅门口停下脚步。

“勘察的事，”他说，“今天就到这里。”

他转过身，看着她，那双沉静的眼睛里，是一种她读不懂的、郑重的神色。

“明天，”他说，“我把祖父的遗嘱，给你看。”

“看完，”他顿了顿，“你再决定，这栋楼，这卷画，你接，还是不接。”

苏砚迎着他的目光。

她知道，真正的较量，从明天才开始。

“好。”她说。

那一夜，她被安排在听潮馆的客房住下。

客房在西厢。收拾得干净，整洁。被褥是新的，带着阳光晒过的味道。窗外，就是那片黑沉沉的、起伏不息的海。

她躺在陌生的床上，听着窗外不息的潮声，睁着眼，到天明。

她想着那面火痕墙。想着母亲推她出门时那个笑。想着那卷被守了十年的画。想着陆迟那句“该揭开的，总要揭开”，和他说这句话时眼底那一闪而过的痛。

也想着——

明天那份，不知藏着什么的遗嘱。

她不知道，那份遗嘱，会把她拽进一个怎样的局。

她只知道，她已经回到了这里。

潮声，一声，又一声。

像十年前那场没能熄灭的火，至今仍在她心底，隐隐燃烧。