“本宫什么都没有看见。”慧嫔忽然说。

季辞猛地抬起头，对上了那双杏眼。那双眼睛里没有恶意，没有嘲讽，没有那种“我抓到了你的把柄”的得意。只有一种让人说不清道不明的、沉沉的、像深潭一样的东西。

她看着季辞，看了两息。然后伸出手，轻轻地、像怕弄疼他一样地，将他的衣领往上提了提。指尖擦过他的脖颈，冰凉的，微微发抖的——她也在怕。她比季辞还要怕。

“季公公，”她说，声音低得只有两个人能听见，“你……你要小心些。”

季辞的喉结上下滚动了一下。他想说“娘娘多虑了”，想说“奴才什么都没有做”，想说那些滴水不漏的、能将所有嫌疑都撇清的话。可那些话到了嘴边，全都变成了一个字都说不出来。因为慧嫔在看着他，目光里没有指责，没有审判，只有一种小心翼翼的、近乎恳求的东西。

她不是来威胁他的。

她是来提醒他的。

季辞低下头，额头几乎碰到了地面。“娘娘大恩大德，奴才……没齿难忘。”声音有些抖，不是因为怕，是因为某种他说不清楚的、堵在喉咙里的、酸酸涨涨的东西。

慧嫔站了起来。

裙摆从他膝边掠过，带起一阵带着玉兰花香气的微风。她转过身，朝来时的方向走去，走了两步，又停下来，没有回头，只留给他一个纤细的、在月光下显得格外单薄的背影。

“季公公。”她的声音从风中飘过来，轻轻的，像一片落叶。

“本宫的宫里，有一株玉兰，今年春天开得极好。本宫让人折了一枝插瓶，养了三个月，花谢了，叶子也枯了。本宫舍不得扔，日日浇水，日日看着。”

她顿了顿。

“后来有一天，它又发了新芽。”

季辞跪在地上，看着她的背影，看着那鹅黄色的裙摆在月光下一点一点地远去，像一盏渐渐熄灭的灯。

慧嫔的身影消失在了月亮门的另一头。