安静到能听见香烟升腾时细微的嘶嘶声，能听见殿外老槐树上蝉鸣的余韵，能听见两个人此起彼伏的、都刻意压着却怎么也压不平的呼吸。

云昭墨转过身来。

季辞站在门边，离他大约七八步远。逆着光，看不清他脸上的神情，只能看见一个颀长的、笔直的轮廓，和他垂在身侧、微微攥着衣角的双手。

云昭墨朝他走了一步。

季辞没有动。

又走了一步。

季辞的睫毛颤了一下，依旧没有动。他的脚像是被钉在了地上，或者说，他的心不让他退。他知道应该退——退到三步之外，垂首，恭谨，问皇上是要批折子还是先歇息，把一切扳回正轨。可是他的脚不听他的，他的心也不听他的。他站在那里，像一棵被施了定身术的树，根扎进了地底，拔不出来。

第三步。

云昭墨站在了他面前。太近了。近到季辞能看清他领口盘龙扣上那粒米珠的纹路，近到能闻见他衣袍上龙涎香和桂花糕混在一起的、奇异又和谐的气味，近到——近到他的呼吸拂在季辞的额头上，温热的，带着一点点桂花甜。

季辞终于动了。他垂首，腰弯下去，声音恭谨得不像话，“皇上，奴才给您沏——”

话没说完。

云昭墨伸手，不轻不重地扣住了他的下颌，将他的脸抬了起来。