门关上那一刻，斯捷潘一下脱力，他整个人陷进枕头里，费劲地喘息着，口鼻如同蒙着厚重的湿布。他视野一片模糊，隐隐做痛的后脑几乎要把他拽回昏迷。缓了好一会儿，俄国人才勉强撑着挪动到床沿，低头看地面，才发现德国人这群混蛋，鞋都没给他留，压根没想过他还能下床走动。

这都不算什么了，安德烈那个洁癖小少爷，办公室收拾得一尘不染。斯捷潘也不介意，索性赤脚踩在地上，冰冷的木地板倒让他清醒了几分。他扶着椅子挪动到办公桌前，桌面只有几张公文，满页的哥特体，斯捷潘一个单词都看不懂，除了页脚安德烈娟秀的签名。

他按着自己记忆中办公室主人的习惯，摸索到抽屉最下层，抽屉最底层堆着一堆零碎：磨旧的钢笔、早几年印的会议徽章、以及一份折好的地图。

他指尖扫过去，掀起一只扁扁的铁盒。

里面躺着半盒纸卷烟。

苏联人挑了挑眉。

“你什么时候抽过这个，小少爷？”他在心里嘲讽一句——安德烈以前一看到他抽烟就皱眉，说什么“对肺不好”，好像自己是医生一样。