找到了。观众席角落，石柱后面，灰色的人影。帽檐底下露出半个下巴。
小辞。
他没有抬头。但他坐得很直。灰袍底下的双手搁在膝盖上，攥着什么东西。
温鸢看不清。但她的身体知道——小辞的寒意变了。不是平时那种”极淡的寒”。是在往上涨。
她看着他。隔着十几步的距离，隔着几百个人，隔着整个吵闹的、沉默的演武场。
帽檐底下，那半截下巴微微绷紧了。
温鸢看到了他的手。灰袍袖子底下的手指，在石凳上收紧了。石凳发出了一声极轻的”咔”。木头裂了。五根指头按在石凳上——指节发白，指尖抠进了木头里。五个指痕清晰得像被刻上去的，末端有微微的焦色。
温鸢盯着那五个指痕看了半息。
然后她转过头。
韩秋水站在台上。他的灵力只够再出一次手。
温鸢撑着石柱站起来。腿在抖，后背在疼，左手臂抬不起来，右手肿得像别人的手，嘴角有血往下滴。
她往演武台走。
她怕疼。她很怕疼。但她的脚还在往前走。
一步。两步。三步。台阶有三级。她抬脚，踩上去。站上台面。
韩秋水看着她。
“你还没输？”他的声音没有嘲讽。是一种不确定。
温鸢低头看了一眼脚下的石板。灵草还在。根须在石板下面轻轻颤着。它们认识她。她的灵气和它们的根须还连着。
她把注意力放在脚下。灵草的根须在告诉她一件事——韩秋水站在台面上哪个位置的灵力最薄。
右脚前三步。
她往前走。一步。两步。三步。
韩秋水出手了。最后一击。木属灵力凝聚成一道绿色的剑气，不算真正的剑气，初感境凝不出剑气，但形状像。直直刺向温鸢的心口。
温鸢没有躲。
她往前走了一步。灵草的根须从她脚下石缝里弹出来，像一张网。剑气撞在根须网上，偏了半尺，从她的肩膀旁边飞过去。
她伸手。不是挡，是抓住了。掌心的灵气和剑气撞在一起。灵气碎了。剑气也碎了。碎掉的灵力像火星一样溅开，落在她的脸上、手上、身上。
她站在那里。
韩秋水站在那里。两个人隔着三步远。他的手垂下去了。灵力空了。
他抱拳，转身，走下演武台。什么也没有说。
温鸢站在台上。
她低下头。手在抖，腿在抖。嘴里有血。膝盖上、肩膀上、后背上全是伤。灰袍被藤蔓扯成了布条，挂在身上。
但她站着。
然后她的膝盖弯了。不是认输，是撑不住了。膝盖撞在台面上，发出闷响。她用两只手撑着，没有趴下去。
“温鸢通过第二轮。”执事长老的声音从高台上飘下来。
她没有听到。她趴在台面上，脸贴着冰冷的青石板。喘气。每一个呼吸都牵动着后背的伤。疼得她想叫出来。但她咬着嘴唇，没有出声。
怕疼。但更怕被人听到。
人散了之后很久，温鸢才从台上爬下来。
她走到观众席角落。石柱后面。小辞还在那里。灰袍的帽檐被推上去了，银白色的头发露了出来，淡紫色的眼睛直直地看着她。
角落里只剩下他一个人。人散光了。
他看到了她所有的伤。
温鸢在他面前蹲下来。
“我过了第二轮。”
小辞没有说话。他看着她的手——肿着的、青紫的、指关节渗血的手。然后看她的膝盖。然后她的肩膀。他的嘴唇抿成一条线。
温鸢把手伸过去。“没事。真的没事。”
小辞低头。他的目光落在她手背的胎记上。桃花瓣的轮廓被淤血挤得变了形，但灵气的余温还在。
小辞把手伸出来。左手。掌心朝上。
温鸢看到了他的手指。指尖有血。木刺扎进了指腹。
他把自己弄伤了。
温鸢的鼻子一酸。
小辞把手缩回去，把袖子拉下来。然后他站起来，用灰袍的袖子擦了擦她的嘴角。
“疼吗？”
温鸢愣了一下。他说的是”疼吗”。不是”你没事吧”，不是”别逞强”。是”疼吗”。
温鸢的眼眶红了。她别过头。
“不疼。”
小辞看着她。淡紫色的眼睛在日光下近乎透明。
“骗子。”
温鸢转过头瞪了他一眼，但嘴角翘了起来。
回到柴房，天已经黑了。
温鸢坐在灶台边上处理伤口。疗伤膏从沈青萝送的那罐里抠出来，涂在膝盖上，火辣辣的疼。她龇着牙，小辞坐在旁边，银白色的头发被灶台上最后一点余光照亮。
他把她的右手轻轻拿过去。
温鸢没有抽回手。小辞低头，把疗伤膏一点一点涂在她的指关节上。他的手很轻，指尖碰到淤血的时候几乎感觉不到力道。但他停了。
他的左手腕——那条从手腕到肘弯的裂纹——在灶火的余光中泛着冷光。他的手指蜷了一下。
温鸢看到了。她把右手抽回来。
“够了。”
小辞抬起头。
“自己养伤。”温鸢把疗伤膏的罐子塞到他手里，“不准碰我。”
小辞看着手里的罐子。然后看着她。很久。他把罐子放在灶台上。
温鸢靠着灶台坐下来。膝盖上的疗伤膏渗进伤口里，疼得她直抽气。后背的淤伤靠不到灶台，最疼的地方在肩胛骨。她把手伸过去够——够不到。手放下来。又够了一下。还是够不到。
小辞没有动。她也没有再看他。
然后她感觉到灶台另一边微微挪近了一点。很轻。像风吹了一下。
他没有碰她。他只是挪近了。
温鸢没有说话。她闭上眼睛。丹田里的灵气在走。一滴一滴的。比昨天又快了一点。
她想着小辞指痕末端那微微的焦色。
所有的事情都在往前走。她只需要不倒下去。
月亮从窗口照进来。光落在两个人身上。
很安静。