夜深得发黑。

戏园子里的喧嚣早被夜色吞干净了。

前院的戏台黑沉沉地伏着，像一头咽了气的巨兽。

穿堂风掠过破败的檐角，卷起满地残碎的戏纸，在长廊里打着惨白的旋儿。

前院的灯早灭了。

只剩后台储物间门外，那盏半秃的老旧油灯还在风里苦撑。

火苗子忽明忽暗。

把屋里四个人的影子，拉扯得像墙上爬行的鬼魅。

储物间里，没人说话。

空气黏稠得快要结块。

旧戏服上经年的樟脑辛涩，混着木头受潮的霉斑味，在逼仄的空间里发酵，直往人肺管子里钻。

白凌风拿袖子去抹额角，却只抹出一手冰凉的黏腻。

他抖得太厉害了。

手里端着的粗瓷茶盏磕着牙齿，发出细碎而绝望的“咯咯”声，茶水溅在手背上，烫得他猛地一缩。

陆青缩在最暗的角落。

他死死咬着后槽牙，腮帮子的肌肉不受控制地抽搐。

指节抠进掌心的肉里，掐出了血，他却像感觉不到疼。

他在等。

等那个早就该降临的判决。

顾行止坐在正中。

脊背挺得笔直，面容隐在灯影里，看不清神色。

只有他搭在桌沿上的右手，拇指正无意识地摩挲着杯沿，指骨泛着死灰般的白。

雪绮花靠着剥落的墙皮。

眼帘低垂，像假寐。

但他的右手，一直死死扣在腰后。

那里别着一支三寸长的银簪。

簪尖淬过毒，见血封喉。

就在这时——

“咿——呀——”

极轻的一声。

像生锈的铁门轴被缓缓推开。

声音不大，却像一根冰针，瞬间扎穿了屋里的死寂。

四个人，同时屏住了呼吸。

白凌风手里的茶盏“啪”地磕在桌沿上，水洒了一半。

是大门。

有人进了戏园子。

这个时辰，巡捕房早下了宵禁，连野狗都不该在外面晃。

阿福被派去报信，绝不可能这时候回来。

能在这个时候，大摇大摆推开戏园大门的。

只有一个人。

陆青猛地打了个寒颤，喉咙里发出一声漏风的嘶鸣，整个人像烂泥一样往墙角缩了半寸。

顾行止缓缓抬起眼，眸底的温度一点点褪去。

“他回来了。”

白凌风牙齿打战：“他……他不是跑了吗？”

顾行止盯着门缝外浓重的夜色，声音哑得像砂纸磨过：

“跑的人，不会回头。”

雪绮花冷冷掀开眼皮：

“回来踩局的，不是猎物。”

“是屠夫。”

话音刚落。

脚步声起了。

嗒。

嗒。

嗒。

不急，不缓。

顺着青砖长廊，一步步踩向后台。

那脚步声太稳了。没有夜行的急促，没有探路的迟疑。

甚至透着一种让人毛骨悚然的闲适。

就像他不是在来杀人，而是饭后散步，顺道回自己家。

白凌风喉结艰难地滚了一下，冷汗顺着下巴滴在衣襟上：

“他疯了？……他怎么敢走正门？”

“因为他知道，”顾行止缓缓吐出一口浊气，“我们已经识破他了。”

屋里温度仿佛又降了三分。

身份暴露，任务收网。

按潜伏的规矩，只有一种收尾方式——

清场。

把所有见过他真面目的人，全宰了。

脚步声越来越近。

最后，停在了储物间门外。

三步的距离。

门外的油灯火苗猛地一矮。

像是被什么东西挡住了风。

众人下意识抬头。

透过门板上糊着的破窗纸，他们看到了一道投在纸上的黑影。

瘦削。

笔挺。

一动不动。

像一根钉在阴曹地府里的棺材钉。

没人敢喘气。

影子就在那儿，那是阿顺。

时间仿佛被拉长了。

影子不进门，也不退。

就那么静静地站着。

顾行止眯起眼，盯着那道影子，心头猛地掠过一丝寒意。

“他不进来。”

雪绮花握簪的手紧了紧：“什么意思？”

“门太窄，”顾行止声音压得极低，“屋里四个人，四把刀。他冲进来，就算能杀我，也得脱层皮。”