城下的叫卖声还在继续，卖炊饼的已经走远了，换成了卖糖葫芦的，一声一声，拖着尾音，在雪天里显得格外清亮。

雪开始化了。

不是太阳出来了，是雪停了之后，温度慢慢升上来了。城垛上的雪变薄了，边缘开始滴水，一滴一滴，落在城砖上，洇出一小块深色的湿痕。

沈清辞看着那些湿痕，看了一会儿。

“你不怕死吗？”她忽然问。

萧景琰没有立刻回答。

他把这个问题仔细衡量了一下，“怕。”他说。

沈清辞没有说话。

“但比死更怕的，是什么都没做过。”他说这句话的时候，声音很平，不是慷慨激昂，不是大义凛然，是一种很安静的东西，像在说一件早就想清楚了的事。

沈清辞转过头，看着他。

风把他的头发吹乱了，几缕落在额前，他没有拨开。雪光映在他脸上，把那些刀刻一样的线条照得很清楚——高颧骨，深眼窝，下颌线绷着，嘴角的法令纹比几个月前深了一些。但那双眼睛，那双深得像冬夜的眼睛里，有一种她说不出的东西。

不是温柔与深情，而是一种更沉实的东西。她忽然觉得有什么东西堵在喉咙里，说不出来。

她想移开目光，但她没有。她看了他几息，然后转回去，继续看雪。

雪还在化。城垛上的水珠越滴越快，落在城砖上，落在她的手背上，凉的。

她把那只手缩回袖中，擦了擦。

“你说康王会活下来。”萧景琰忽然开口。

沈清辞没有回头，应了一声，“嗯。”

“那你会不会也活下来？”

沈清辞的手顿了一下。

“我问过你累不累，你没回答。”萧景琰的声音不大，但每个字都很清楚，“现在我换一个问法。你会不会活下来？不是这座城，不是你认识的那些人，是你自己。”

沈清辞没有说话。她站在那里，望着城外那片正在褪去的白。雪化得比她想得快，田野已经露出来了，灰褐色的，一片一片，像伤疤。远处那几个人影已经到了城门口，被城墙挡住了，看不见了。

她沉默了很久，久到萧景琰以为她不会回答了。

“会。”她说。只有一个字，很轻，但她说了。

萧景琰没有再问，只是站在那里，和她一起望着城外那片正在融化的雪。

风从北边吹过来，带着远方的寒意，也带着黄河解冻的气息。春天要来了，但春天的风还是冷的。

城下，那几个人已经进城了，脚步声从城门洞里传上来，笃，笃，笃，踩在青石板上，一下一下，越来越远。

沈清辞低头看了一眼城下的雪地。

然后她的目光定住了。

城门外面的雪地上，有一行脚印。从北边延伸过来的，一直走到城门前，停住了。

只有一行，一个人的。脚印不深，但很清楚，边缘还没有被雪盖住，是新踩的。

沈清辞盯着那行脚印看了几息，然后抬起头，看了看萧景琰。

萧景琰也在看那行脚印。

他们的目光碰到一起，都没有说话。

脚印是一个人从北边来的。在这个时间，从北边来，不是金人，那会是谁？逃难的？探子的？传信的？

沈清辞不知道。

她只知道有人到了，还没有进城，或者已经进去了。

“走吧。”她说，“回去，还有事。”

她转过身，往马道方向走。萧景琰跟上来，走在她旁边。

两个人并肩走下城头，雪还在化，屋檐上的水滴落下来，落在青石板上，滴滴答答，像时间的脚步声。

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三月里的汴京，终于有了春天的模样。

城南榆林巷口那棵老槐树发了新芽，嫩绿嫩绿的，在风里轻轻晃。

街上的行人多了起来，挑担子的、推车的、牵着孩子的，脸上终于不是冬天那种缩着脖子匆匆赶路的表情了。

金军退了，城门开了，城外的人进来了，城里的人出去了，这座城像一条冻了一冬的河，终于开始重新流动。

王仲山升官的消息，是在三月初传来的。

沈清辞正在火药局核对最后一批库存。

金军退了，火药局要不要撤、撤多少、留多少人，朝堂上还在吵，但沈清辞不管那些，她只管把该清的清完，该封的封好，该留的留足。

青黛从外面进来，站在门口，犹豫了一下，还是开口了。