她站在街上。

J市的街。除夕夜的街。灯火辉煌，车水马龙。

音像店在放歌：

"这城市那么空——"

她跟着唱，声音很轻，只有自己能听见。或者，连自己也听不见。

"这回忆那么凶——"

她继续走。没有方向，没有目的。只是走。因为停下来，就会想起。想起骆璨森，想起七七，想起那些——

那些她选择忘记、却永远无法真正忘记的、虚构的爱。

"这街道车水马龙——"

一辆车驶过，溅起水花。她躲开了。水花落在地面，像一朵盛开的红花，像——

像她写过的、无数个、从未真正存在过的、结局。

"我能和谁相拥——"

她抱紧自己。双臂交叉，像拥抱，像囚禁，像——

像一个人，在迷宫里，找到了自己的形状。然后，走出了迷宫。然后，发现——

发现迷宫外面，是更大的迷宫。

"这眉头那么重——"

她摸自己的眉心。皱纹还在，但不再深。像被抚平的书页，像被擦去的铅笔字，像——

像一页被反复书写的纸，字迹重叠，模糊不清，但——

但依然可读。依然可被阅读。依然——

依然是故事的一部分。

"这思念那么浓——"

思念谁？

思念那个坐在电脑前，打下第一行字的、孤独的女人。

思念那个从书里走出来，又走进另一本书的、勇敢的角色。