唱到这里的时候，黎景辰的声音拔高了一点，吉他的声音也变了，从轻柔变得有力。

温柔的，坚定的，像妈妈在门口跟你说“去吧”，像朋友在身后跟你说“我在”。

操场上有人举起了手机，打开了手电筒。

光点在黑暗中连成一片，像一片温柔的星空。

最后一句，黎景辰唱得很慢：“六月的那张答卷，是你亲手为自己加冕的勋章。”

操场上安静了片刻。

然后有人大喊“黎景辰牛逼”。

有人说“再唱一遍”。

林星落坐在草坪上，膝盖上放着那本她带下来但一页都没有翻过的英语词汇书。

她想起自己以前的日子。

一个人，没有人记得她的生日，没有人等她回家，没有人在她害怕的时候说“我在”。她以为世界就是这个样子的——冷的，硬的，没有人会停下来等她。

可是黎景辰停下来了。

他不仅停下来了，他还转过身，走了回来，牵起她的手，一步一步地陪她走。

想起黎景辰说：“努力了就好。”

黎景辰还在继续唱——

走出考场那瞬间，阳光落满肩

不必问结果如何，你已经赢过昨天

那些熬过的夜，那些哭过的眼

都变成身上最硬的鳞片

未来的路很长，长到可以慢慢走

答案不在纸上，在你勇敢的眉头

亲爱的，请记得

没有哪一场考试能定义你的一生

你本身就有无限的可能

亲爱的，别慌张

你正在成为自己的光

高考不过是人生的一站

而你有整个宇宙可以闯

向前跑，别回头

你的世界比你想象的更辽阔

你写的每一笔，都是未来的轮廓

你走的每一步，都算数

音乐开始收尾。

一开始还没有人说话。

然后不知道是谁，先从人群里站起来。

大喊了一声：“去他妈的高考！我必胜！”

那声音在空旷的操场四散开。

紧接着一个接一个站起来。

然后他们一起喊。

“去他妈的——高考！”

“我——必胜——！！”

那声音太大、太嘹亮了。

那些做不完的试卷，背不完的课文，熬不完的夜，赶不完的早自习，那些写在草稿纸边缘的“加油”，在此刻都变成了声音的重量。

所有的所有，都压在这一句话里，被他们用尽全身的力气喊了出来。

声音传到了教学楼。

四楼、三楼、二楼、一楼，一个一个人头从窗口探了出来。

有人在教室里放下了笔，走到窗边，推开窗户，让那阵声浪灌进来。

有人在五楼跟着喊。

隔得太远，看不清是谁，但能听到那个声音。

声音从各个方向涌过来，变成一片回响，在这座教学楼的每一块砖、每一扇窗之间来回震荡，久久不散。

不知道是谁第一个。

从窗户里探出头来，手里挥着一件校服，白色的，在夜风中猎猎作响。

上面写着歪歪扭扭的字迹：高考向我投降。

不知道谁先开始的，一张一张试卷从楼上洒下，像漫天纷飞的雪。

场面开始一度失控。

教导主任念叨着不像话。

青春就是不像话的。

就像一场不问归期的旅行，背包里装满了荒唐和勇气。

王老师站在走廊尽头，听着那些歌声，忽然想起了自己高考前的那一晚。

三十年前，她也曾跟同学们一起喊过、唱过、扔过书。

那时候她也以为天会塌，以为考不好人生就完了，以为那个分数会决定她一辈子。

后来她当了老师，教了二十多年书，送走了无数届学生，她才知道——高考很重要，但它不会定义你的一生。

定义你一生的，是你如何面对它，如何走过它，如何继续往前走。

她把眼镜摘下来，用衣角擦了擦镜片，然后重新戴上。

看着操场上的那片月光，看了很久，然后轻轻说了一句：“孩子们，好运。”

那天晚上，林星落做题做到了两点。

她合上卷子的时候，觉得自己好像没有那么慌了。

而是想着快考吧。

考完了就解放了，可以睡觉，可以去看海，可以给一首还没取名字的歌起一个她想叫的名字。

她把灯关了，躺到床上。

窗帘没有拉严实，月光从缝隙里漏进来。

她看着那些月光，想着一周后的高考，想着那个未知的，但好像没那么可怕的未来。

然后她想起黎景辰唱的那句歌词。

“不问东西，只管奔跑。”

“你的人生，从不在任何一张答卷上画上句号。”

她在黑暗里轻轻笑了一下，翻了个身，把脸埋进枕头里。

很快就睡着了。