雨是灰色的，带着异国墓园特有的、咸腥的泥土味，一下下砸在沈瓷脸上。

冷到骨头缝里，冷到她几乎以为自己已经成了这座墓园的一部分。

面前是块简单的石碑。

没有照片，只刻着一个名字。

周予安。她最小的女儿。

二十二岁，死在离家一万公里的陌生国度。

死的时候，身边没有一个亲人。

沈瓷跪着，膝盖深深陷进湿透的泥里。

右手攥着一封信。

边角磨损，纸张被雨水浸得发软，上面是大女儿周清越的字迹——

工整，绝望，一笔一划像在给自己刻墓志铭。

“妈，我撑不下去了……他说我什么都做不好，不配做李家的儿媳……”

剪报散落在膝边，被雨水泡得字迹模糊。

二女儿周雨眠的脸，娱乐版头条——

《豪门才女抑郁陨落，香消玉殒》。

三个女儿。

她这一辈子，就这么三个宝贝。

她学着做贤妻，做良母，温顺，隐忍，把丈夫当成天。

可她的天塌下来，却砸死了她的女儿们。

雨水顺着发丝淌进眼睛，视线模糊成一片。

脑子里的画面却清晰得近乎残忍——私家侦探送来的最后一份资料。

照片上，她的丈夫周文柏含笑举杯，对面是个眉眼娇媚的年轻女人。

画面一角，隐约还有个小孩的身影。

侦探的附言冷得像刀：

“周先生已通过离岸账户转移资产超百分之八十。

与林女士及其女儿长期以一家三口名义同居。

您名下物业已被抵押。”

“庆祝？”呵呵 ...

周文柏当时在电话里的声音那么温柔，“阿瓷，我在谈一笔很重要的生意，晚点回家。

记得吃胃药。”

胃药。

沈瓷喉咙一甜。

暗红色的鲜血，混着雨水，溅在周予安冰冷的墓碑上。

像一朵从石缝里硬生生开出来的花。

她错了。

错得离谱。

她以为的家族责任，是套在女儿脖子上的绳索。

她以为的夫妻恩爱，是淬了毒的刀。

这一辈子的温良恭俭让，换来的，是女儿们坟头的荒草，和那对男女碰杯的声响。

恨意像烧红的铁钎，捅穿心脏。

悔意像冰水，兜头浇下来。

眼前发黑，耳朵里嗡嗡作响，只剩下雨声，和心脏被一点一点撕碎的声音。

不甘心。

如果能重来——

意识彻底沉入黑暗前，她最后攥紧的，是指甲掐进掌心的那一点刺痛。

“阿瓷？”

一道温润的、熟悉到令人作呕的声音。

“发什么呆呢？”

沈瓷猛地睁开眼。

视线先是模糊，然后骤然聚焦。

刺目的光不是墓园灰蒙蒙的天，而是璀璨得过分的水晶吊灯，一圈圈光晕晃得人眼眶发酸。

空气里浮着香槟、香水、还有烤肋排的油腻气息。

人声嘈杂。

碰杯的脆响。

衣香鬓影。

她僵硬地转动脖颈。

周文柏。

年轻了二十岁的周文柏。

西装笔挺，发丝一丝不苟，眼角只有浅浅的笑纹，正端着酒杯含笑望着她。

那笑容体贴、温柔、无懈可击，和记忆里那个说“记得吃胃药”的声音一模一样。

“是不是累了？”

他凑近些，语气关切得恰到好处，“今天是你我的大日子，再坚持一下，嗯？”

他抬手，想替她理一理鬓边的碎发。

沈瓷猛地向后一缩。

周文柏的手顿在半空，眼里掠过一丝诧异，随即被更深的笑意盖了过去。

“瞧你，真累着了。”

他自然地收回手，转向旁边，“王总，李董，见笑了，我太太就是太操心，为了今天这庆功宴忙了好几天没睡好。”

周围响起附和的笑声。

“周太太贤惠，周总好福气。”

“夫妻同心，其利断金嘛。”

沈瓷低下头，看着自己的手。

白皙。细腻。

没有薄茧，没有泥泞，没有血。

指甲修剪得圆润干净，涂着淡淡的藕粉色蔻丹。

身上是一条珍珠白的绸缎礼服裙，剪裁合体。

指尖摸上去，面料冰凉顺滑。

不是墓园那身湿透的粗布衣裳。

不是梦。

重生了？

心脏在胸腔里疯狂擂动，撞得肋骨生疼。