沉默三秒。然后有人哭了，有人笑了，有人蹲下去把脸埋进膝盖里。江越愣在原地，嘴巴张成一个“啊”字，半天没合上。林笙使劲掐自己的虎口，掐红了，才确信不是在做梦。

沈见星站在人群最后面，扶着把杆，指节攥得泛白。

欢呼从训练室漫出去，灌满整条走廊。

然后，许墨来了，他带来三张纸，黑白打印，边角压得整整齐齐。是他熬了两个通宵拟定的考核细则。

娱乐圈的选拔从来都是残忍的。鲜花与掌声只够浇灌塔尖那几个人，塔基下伏着多少沉默的白骨，没有人在意。

许墨比谁都清楚这一点，正因清楚，他不能，也不敢让这场选拔失去它应有的重量。

他可以拉下脸皮去要名额，可以折了傲骨去求人。但他绝不允许有人越过舞台的公正，从他眼皮底下偷走任何一个人本该堂堂正正去争取的机会。

旭城不是华城。这里的练习生没有顶尖的师资，没有窗明几净的练功房，没有一节课四位数的特训营。他们只有汗水和泪水，从十一二岁流到二十岁，从初春流到深冬，把地板洇湿了，把鞋磨穿了，把那些看不清尽头的日子一帧一帧熬过去。

他们拼命，不是为了被谁施舍一个名额。他们要的从来都是一样的东西：一个公平的战场。

许墨给的，就是这个。

考核分三天。综合、声乐、舞蹈，三项公开评分。

十五个人，抽签决定顺序，一个一个上场。台下坐着四个老师，还有几十双同窗的眼睛，那些眼睛比任何考官都更锋利，容不得半点偏私。

第一天，有人破音。第二天，有人跳错拍子。第三天，有人做完最后一个动作，跪在地上哭了很久。

江越把鞋磨破了，脚后跟渗血，贴上创可贴继续跳。林笙一首歌唱完，所有老师集体点头，他才终于相信“可以了”。

沈见星是最后一天最后一个出场的。他站在训练室中央，没有人知道他想了什么——也许是俞柏程在楼梯间那个无声的背影，也许是那间洒满月光的训练室，也许是很多年前，那个第一次推开帝星大门、连步伐都不会的八岁小孩。

音乐响起。他跳完了那支舞，像翻越了一座山。

宣布成绩时，整个训练室静得只剩空调送风的低鸣。

宋墨飞握着那张薄薄的结果单，念出两个名字。

第一名，沈见星。

第二名，林笙。

没有掌声，也没有人说话，不是不服气，恰恰相反，是太服气了。服气到连嫉妒都显得无理取闹，只剩下钝钝的、从骨头缝里渗出来的不甘。

——我本可以更努力的。

——我本可以更早起床，练得更晚，把那几个八拍再磨一百遍。

——如果那样，今天站在上面的，会不会是我？

江越用力揉了揉眼睛，走过去，一拳砸在林笙肩上。很重，咚的一声闷响。

“赢了就请客。”他瓮声瓮气地说：“听见没有。”

林笙红着眼轻轻点了点头，然后扑过来抱住沈见星，把脸埋在他肩膀上。沈见星僵硬地站了两秒，慢慢抬起手，落在林笙的后脑勺上。

窗外，暮色四合。

许墨站在角落里，靠墙，脸上连一丝笑意都没有，但看着那几个挤作一团的少年，目光很静。

宋墨飞走到他身边：“满意了？熬了那么多天，总算可以休息了是吧？”

许墨垂下眼，掩下眼底的黑青。把那三张被翻得起毛边的考核细则折起来，慢慢放进口袋里。

——不是满意。是心安。他敢用自己的人格保证，这场选拔让所有人都无话可说。