菲利普看着欣克尔，右后卫，也是他习惯的位置。而现在两个人一个在球场上奔跑，一个人只能在场下观看。他当然希望球队能取得胜利，但他更希望这份胜利中有他贡献的一份力量。每一次欣克尔成功防守，他都会下意识地绷紧身体，仿佛那一刻在场上奔跑的是自己；每一次进攻被化解，他的拳头都会在膝盖上轻轻攥紧又松开。

下半场开始了。

菲利普的身体微微前倾，手肘撑在膝盖上，目光紧紧锁住球场。他在心里模拟着每一个可能属于他的瞬间——如果他在那里，他会怎么跑位，怎么卡住对手，怎么把球断下来。手心渗出一层薄汗，胡乱地在毛巾上蹭了蹭。

第六十分钟，绍比奇替换卡曹。

马加特对0：0的状况非常不满，他希望绍比奇能给球场上带来不一样的变化。

他是对的

第七十五分钟，局势出现了变化，罗斯托克犯规了。解说员的声音变得高亢：“斯图加特获得一个前场任意球！赫尔特右脚起球传入禁区！”

菲利普屏住呼吸，身体不自觉的前倾。

“绍比奇！他是什么时候到那儿的？绍比奇头球射门！Toooor！”

“这是本届联赛的第一个进球！”

观众席上大喊着绍比奇的名字，替补席上的球员们跳起来挥拳庆祝，菲利普跟着站起来，那瓶不知道什么时候打开的水被他晃得撒出来大半，水顺着指缝流下去，但他浑然不觉，眼睛依然盯着球场，胸腔里那颗心跳得又重又快，像是要从嗓子眼里冲出来。

斯图加特1:0领先。

第七十六分钟，黑尔特再次得球，他一记直塞，皮球贴着对面穿过罗斯托克防守队员之间的那道缝隙，绍比奇禁区前沿得球，直接起脚劲射。舒贝尔试图拦截，但这球速度极快，角度刁钻，擦着他的手飞进球门。

“黑尔特传球！绍比奇

——直接打门！Tooooor！球进了！从黑尔特的妙传到绍比奇的射门，完美的配合！无懈可击！”

马加特看着体能消耗巨大的迈斯纳，他需要保持这种优势，也需要让新人们上场溜一圈，现在是换上更新鲜的血液的好时候。

那个指定的中场的替补球员——他还在和护腿板纠缠。

“好了，你别上了。”马加特转过身，视线扫过替补席，定格：“你，替换迈斯纳。”

那一瞬间，菲利普的心脏像是被人狠狠攥了一下，又猛地松开。他几乎是弹起来的，护腿板早就戴好了，鞋带系得紧紧的。他跑到场边，等待第四官员举起换人牌，等待那几秒钟被无限拉长的时间里，耳边的喧嚣变得模糊，只剩下自己的心跳声，咚、咚、咚，一下比一下重。

“菲利普，上去踢你熟悉的足球。不要试图表现自己，保持简单，不要出错！”马加特盯着菲利普的眼睛，一字一句，钉进他的脑子里，“记住了吗？”

菲利普迎着他的视线，点头。

“斯图加特申请换人，7号迈斯纳下场。”解说员的声音响彻全场，“现在上场的是21号——拉姆。”

菲利普走向球场，和下来的迈斯纳交换一个拥抱。迈斯纳拍了拍他的后脑勺：“去吧，小子。”他点点头，喉咙发紧，什么话都说不出来。

他跑到左后卫的位置——一个他并不熟悉，只在训练中客串过几次的位置。草皮踩在脚下的触感真实得有些刺人，他在上面轻轻跳了两下，像是在确认自己真的站在这里。

球场的广播声有些失真，模模糊糊听得不真切。

耳边是主场球迷炸开的嘘声，罗斯托克的球迷们用尽全力干扰着对手每一个行动，声音像一堵不断下压的墙。菲利普深吸一口气空气里有草屑的味道，有汗水的味道，有球迷看台上飘下来的啤酒的味道。

他的眼睛扫过对面球员的脸，扫过皮球，扫过队友的站位——就是现在，他在这里，在德甲的赛场上。

主场落后两球击穿了罗斯托克的球员们的精神防线，失误开始频繁出现，反击有气无力，传球变得松散而犹豫。

一个机会。

菲利普看见那条线路了——对方的传球意图太明显，球速也不够快。他精准卡在对方的传球路线上，断球。皮球粘在他脚下，一记横传，斯图加特再次发动反击。

终场哨吹响，比赛结束，斯图加特2:0汉莎罗斯托克。

菲利普愣了一瞬。

他站在那里，听着哨声消散在空气里，看着记分牌上凝固的数字。他不知道自己为什么要跑，只是胸腔里有什么东西满得快要炸开，必须用奔跑来释放。队友们冲过来，有人揉他的头发，有人拍他的肩膀，有人把他整个人揽进怀里。他想说什么，但所有的词语都被涌上来的情绪堵在喉咙里，只能发出最原始的喊叫。

菲利普和队友在场上拥抱着、欢呼着。他低头看了看自己脚下的草皮，看了看远处的记分牌，看了看看台上那些模糊的人影——他在这里，他真的在这里。

谢谢你的建议，迈斯纳。

嗯…也许我得告诉多贝，莉娜的占卜还是挺准的。

在庆祝的某个间隙，这个念头悄然浮起。