可他不急。因为那些要等的人，都在身后。因为那些要见的人，都在前方。

走出去很远了，明觉忽然开口。

“沉舟。”

“嗯。”

“你还没回答我。”

“回答什么？”

明觉偏过头看着他。阳光落在他月白色的长衫上，将那些银线的绣花照得像碎碎的星光。他的眼睛里有笑意，不是那种大的、张扬的笑，而是一种藏在眼底的、像小钩子一样的笑，弯弯的，浅浅的，勾得人心尖发痒。

“我问你好不好看，”他说，“你还没有说。”

陆沉舟看着前方的官道，没有看他。他的步伐没有变，呼吸没有变，表情没有变。可他的手变了。那只垂在身侧、掌心朝上的右手，慢慢地、慢慢地握成了拳头。不是愤怒的握拳，不是紧张的握拳，而是一种像是要把什么东西紧紧攥在手心里的握拳。

他握了很久。

然后他松开了。手指一根一根地松开，重新露出了掌心。掌心朝上，手指微微张开。

“还行。”他说。

明觉愣了一下，然后笑了。这一次他笑得很大声，笑声在空旷的田野上传出去很远很远，惊起了路边树丛中的一群麻雀。麻雀扑棱棱地飞起来，在天空中散成一个不规则的圆，像一朵被风吹散的蒲公英。

“还行是什么意思？”明觉笑着问，声音里全是笑意，“是好还是不好？”

陆沉舟没有回答。可他的耳朵尖，红得像被石榴花染过。

官道上，两个人的影子被太阳拉得很长很长。

左边的影子穿着月白色的衣裳，衣摆在风中飘动，像一朵行走的云。

风从南边吹来，带着烟柳镇的花香、帖木镇的红枣味、法镜寺的檀香、还有更远的地方的、他们还没有到达的、长安城的烟火气。风吹动了明觉的衣摆，吹不动陆沉舟的道袍——因为他站在那里，风到他面前就停了。

不是风停了。

是他太稳了，稳到风都不好意思吹他。

明觉看着他那张被面具遮住大半的、看不出表情的脸，忽然伸出手，在他面具的边缘轻轻碰了一下。只一下，指尖触到面具冰凉的边缘，然后收回。

“沉舟。”

“嗯。”

“你的面具，以后会摘下来吗？”

陆沉舟沉默了。官道在前方分了一个岔，一条往东，一条往北。往北的那条路上，远远的能看见一座石桥，桥下是一条不宽的河，河水在日光下闪着碎金一样的光。

“也许。”他说。

明觉没有追问。他只是将手从袖子里抽出来，自然地垂在身侧，手背擦过陆沉舟的手背，擦过那只掌心朝上的手，擦过那只手凉丝丝的皮肤和微微凸起的骨节。

他没有握住。只是擦过去，然后收回。

可那只掌心朝上的手，在他擦过去的那一瞬间，手指微微地、微微地动了一下。像是在追，又像是在等。

明觉看见了。

他的嘴角弯了起来，弯得很慢很慢，像一朵花在延时作画里开放——你看不见它在动，可过一会儿再看，它已经开好了。