“咿呀——”
她开腔了。唱的不是昆曲，不是京剧，是那种早该绝迹了的、没有人记得名字的、像从地底下渗出来的古调。曲牌散漫，不听格律，一板三眼，板是碎的，眼是虚的，像一个人在梦里走路，一脚踩进水里，一脚踩在泥里，深一脚浅一脚，不知道前面是坑还是路。词也听得不太真，只有几句断断续续地漏了出来——不是从她嘴里漏出来的，是从那扇碎了门后面漏出来的，像一个被捂住了嘴的人在说话。
“原来姹紫嫣红开遍，似这般都付与断井颓垣……”
她唱的是《牡丹亭》里的《游园惊梦》。皂罗袍。但这支皂罗袍被她唱得不像皂罗袍了。曲调还在，词也还对，但唱的人不是杜丽娘，不是那个在自家后花园里偷偷摸摸做了一场春梦的、醒了还舍不得醒的、把自己画进画里、让画替她等了一辈子的小姐。唱这个曲子的是一只鬼。鬼唱戏，调不走，情不存，每一个音都对，连在一起就不对了，像一个人笑的时候脸上所有的肌肉都在动，但眼睛没有笑，你看着那笑容，觉得比哭还难受。
攸宁的手动了。不是缩回去，是伸出去，碰到了沈清河的手。她的手指从沈清河的指缝间穿过去，一根一根地，像一个人在黑暗中摸索着往前走，摸到了墙，墙是凉的，但墙在那里，实实在在的，不会倒，不会塌，不会在她摸到的那一刻变成一团空气。她的指尖冰凉，指节微微弯曲，像一朵还没有完全打开就被冻住了的花，花心里藏着的那一点点暖意还没有散，但已经快要散了，不知道能留到什么时候。
沈清河没有躲。她握住攸宁的手，握得很轻，像一个人捧着一只刚出壳的、羽毛还没干透的、还不太会飞的雏鸟，怕用劲会捏碎，怕不用劲它会从掌心里滑走，掉在地上，摔了，再也飞不起来了。她的手是温的，温温软软的，像春天下午的太阳晒过的棉被，你盖着它的时候觉得热，掀开又觉得凉，正好是你愿意一直盖下去的温度。
那只红衣女鬼从门里完全走了出来。她站在画铺中央，头微微低着，眼睛看着地上那层灰白色的灰烬。灰烬上有一个脚印，不深，浅浅的，是她踩的。她看着那个脚印看了几秒，抬起头，嘴张开了。
“良辰美景奈何天——”
这一句她没有唱完。唱到“天”字的时候，她的声音忽然断了，像一根被人从中间掐断的弦，上不接下，悬在半空中，掉不下来，也升不上去。她的嘴还张着，喉结上下滚动了一下，像一个人在水里憋了很久的气，终于冒出头来，张嘴想吸，吸进去的不是空气，是水。
从门后面，又传来了呼吸声。
不是那个戏子的呼吸。戏子站在他们面前，嘴张着，没有气进出。呼吸声从门里出来，从画铺深处出来，从墙后面、地底下、头顶上、四面八方同时出来。呼——吸——，一下，一下，又一下，像一个人在很深很深的井底，仰着头，看着井口那一点亮光，亮光在缩小，像有人在井口慢慢地盖上盖子，盖到只剩一条缝了，还在盖，快要合拢了。
偃风的手抬了起来。他没有看自己抬起来的手，眼睛看着那扇碎了门后面的黑暗，但他的手臂动了，从身侧向旁边移了半寸，半寸不多，刚好够他的手指碰到浮梦的袖口。他没有握，只是把手指搭在那里，像一个人在下雨天把伞撑到旁边人的头顶上，不说什么，也不看，就那么撑着，撑了一路，雨停了，收伞，走人，好像什么都没发生过。
浮梦没有看他。她在看那只红衣女鬼。但她垂在身侧的那只手，手指微微张开了一下，又合拢了。像一朵花开错了季节，在冬天的夜里偷偷地、小心地、不让任何人发现地开了一瓣，风太大了，吹回去了。
门后面的呼吸声停了。停得不突然，是一下比一下轻，轻到听不见了，以为没有了，但你竖起耳朵再听，还有，像一个人跟你在一个很大的房子里，你在这头，他在那头，他说了一句什么，你听见了，但听不清，问他，他不说了。
红衣女鬼站在画铺中央，一动不动。她的嘴还张着，像一只被钉在墙上的蝴蝶，翅膀还完整，触须还翘着，但你知道它不会飞了，它被钉在那里太久了，久到翅膀上的鳞粉都掉光了，只剩下透明的、薄如蝉翼的翅脉，像一个人的掌纹，细细的，密密的，每一道都通向一个你不知道的地方。
月亮从云层后面移了出来，光从门缝里漏进来，落在她脸上，把她苍白的脸照得发亮，亮得像一盏纸糊的灯，灯里没有火，但灯亮着，不知道是谁点的，也不知道要点到什么时候。
画铺的墙上，那几百双眼睛还亮着。仕女的、书生的、花鸟的，所有的眼睛都看着同一个方向，看着画铺中央那件红色战国袍，看着袍子上那朵金色的菊，看着袍子底下那双尖尖的、绣着云纹的、踩在灰烬上的红色绣花鞋。
月亮在云层后面，云很厚，今晚不会晴了。红衣女鬼的嘴还在张着，但声音已经停了。月亮从云层后面移出来，光照进画铺，照在她脸上，那张白得像宣纸的脸上，有什么东西在动——不是肌肉，不是表情，是颜料。她脸上的粉在往下淌，不是汗，是化了的颜料，从额头淌到眉梢，从眉梢淌到眼角，从眼角淌到下巴，一滴一滴地落在她红色的袍子上，无声无息的，像一个人在哭，哭不出声。
攸宁的手指在沈清河掌心里动了一下。“她的脸是画的。”攸宁的声音不大，很平，但她的手在收紧，不是怕，是那种一个人在确认一样重要的东西还在不在的时候，会不自觉地用力的手。沈清河也收紧了手指。没有谁先谁后，两只手像两棵种在同一个盆里的树，根在土里缠住了，分不清哪条根是谁的。
浮梦的剑尖抬了抬。她看着红衣女鬼那张正在融化、正在往下淌、正在露出底下另一张脸的脸。那张脸不是人的脸。没有五官，没有皮肤，没有血肉，是一团黑，浓稠的、流动的、像活物一样的黑。黑从女鬼的眼眶里、鼻孔里、嘴里往外涌，像墨汁从打翻的砚台里往外爬，爬得很快，快到一眨眼的工夫，那张画出来的脸就没了，被黑吞了，连头发、连玉簪、连那朵含苞的梅，都没了。
戏服塌了。红袍落在地上，像一张被人剥下来的、还保持着人形的、空心的皮。袍子底下什么也没有，没有脚，没有腿，没有身体。袍子是空的，但袍子在动——不是被风吹的，是从里面往外鼓，像有什么东西要从袍子里钻出来。纶潇的符咒亮了。他没有扔，符咒贴在他掌心里，光从指缝间漏出来，把他的手指照得透明，像五根被点亮的、细细的、快要烧完了的蜡烛。他的尾巴不再夹着了，竖了起来，不是竖得笔直，是那种一个人在暴风雨中站了很久、浑身湿透、筋疲力尽、但还没有倒下去、还在站着的竖。
“退后。”偃风说。声音不大，但很沉，像一块石头从高处落下来，砸在地上，不响，但砸出了一个坑。他的手从浮梦袖口上移开了，移到她腰后，水链圈住浮梦的腰，拉了一下，随后便消失了，不重，刚好够浮梦的身体往后退了半步。浮梦没有回头，但她退了那半步。
红袍炸开了。碎布片像一群被惊起的蝙蝠，在画铺里乱飞，撞到墙上、撞到画上、撞到屋顶上，发出扑扑扑的、闷闷的、像拳头打在棉被上的声音。那团黑从袍子里涌出来，不是涌，是长，像一朵黑色的花在一瞬间开放，花瓣从花心里往外翻，一片一片的，肥厚的、油亮的、像涂了一层漆的、不会枯萎的、不需要阳光和水的、只吃执念就能活的花。
花心里站着一个人。
不，不是人。是一个人的形状，但那个人没有皮。红色的肌肉裸露在外面，一条一条的，像被剥了皮的兔子，像被剔了鳞的鱼，像一个人在梦里被剥了一层皮、醒不过来、在梦里喊、喊不出声、没有人听见、听见了也没有人来。肌肉上覆着一层薄薄的、透明的、像鼻涕一样的黏液，黏液在月光下闪着光，亮晶晶的，像一个人哭了一整夜、眼泪干了、留在脸上的泪痕。
它的脸——如果那还能叫脸的话——只有一只眼睛。眼睛很大，大到占据了整张脸的一半，瞳孔是竖着的，金黄色的，像猫的眼睛，但比猫的眼睛大了十倍、亮了十倍、冷了十倍。它看着浮梦。浮梦的冰剑在它看过来的时候凝了一层霜，霜很厚，厚到剑刃上的蓝光被遮住了，只剩下白茫茫的、毛茸茸的、像结了一层冰晶的、一碰就会碎的光。
“魑。”攸宁说。
那团黑——那个没有皮的、只有一只眼睛的东西——转了过来。它的身体没有动，头也没有动，但它的眼睛转了半圈，从看着浮梦变成了看着攸宁。转得很慢，像一个人在一个很重很重的梦里，想转头，头太沉了，转不动，用尽了全身的力气，转了半寸，又转了半寸，终于转过去了。攸宁没有退，她的手还握着沈清河的手，但她往前走了半步。不是走，是把自己从沈清河的身后移到了沈清河的旁边。她不要人挡在她前面，她也不要挡在人前面，她要站着，站在那里，和沈清河并排站着。那只眼睛看着攸宁，攸宁看着那只眼睛。
“你不是想吃我们。”攸宁说。“你是想让他们吃我们。”她的目光从魑身上移开，移到了墙上那些画上。仕女还在，书生还在，花鸟还在。几百双眼睛还在看着他们，但那些眼睛里的光变了——从看着他们，变成了看着魑。不是敬，不是畏，是饿。几百双饿了的眼睛看着一团没有皮的、长着一只金色竖瞳的、红色的、还在往外渗黏液的肉。
“你困住他们，用执念喂他们，让他们以为自己是画里的人，以为自己是活的，以为自己是人。他们吃了你给的执念，就离不开你了。不是不能离开，是不想离开。”攸宁的声音很平，平得像一个人在念一份已经背了很多遍的、不需要再投入任何感情的、每一个字都烂熟于心的菜单。“你不吃人，你也不吃妖。你吃的是他们不想走的那个念头。他们不想走，你就让他们不走。他们想留，你就让他们留。留在这里，留在画里，留在你的肚子里，永远不走，永远不死，永远醒不过来，永远不知道自己已经死了。”
魑的嘴张开了。不是张，是裂。从眼睛下方一直裂到脖子，裂出一条缝，缝里没有牙齿，没有舌头，只有黑，浓稠的、流动的、会呼吸的黑。黑从缝里涌出来，不是涌，是吸。画铺里的纸人、纸屑、灰烬、碎布，全部被那团黑吸了进去，像一个人在喝一碗热粥，吸溜——吸溜——吸得很急，怕粥凉了，怕被人抢了，怕喝不完浪费了。纶潇的尾巴被吸得往前一飘，他整个人往前栽了一步，脚在地上划出两道白印子，指甲抠进石板缝里，才勉强稳住。偃风的水罩在吸力中剧烈地晃动着，像一面被狂风吹得快要撕裂的帆，水幕上出现了细密的波纹，不是涟漪，是裂纹，像一面被人从外面用锤子敲了一下的、还没有碎、但已经裂了、随时会碎的玻璃。
浮梦动了。她没有退，她迎着吸力冲了过去。冰剑在她手里发出刺耳的嗡鸣，剑刃上的霜花炸开了，不是一片一片地落，是整朵整朵地炸，像一朵被冻住了的花被人用力一握，花瓣碎了，碎冰像弹片一样四散飞射，打在那只金色竖瞳上。眼睛眨了一下。只眨了一下。冰针打在眼球上，碎了，化成水，水从眼睑上流下来，像一滴眼泪。
魑没有躲。它不需要躲。浮梦的冰系法术打在它身上，像雨水打在石头上，石头不会疼，雨水不会停，但石头在那里，雨水会干。它伸出了手——如果那还能叫手的话。没有皮，没有指甲，五根红色的、湿漉漉的、像刚从身体里被拆出来的、还连着筋和肉的骨头，朝浮梦伸了过来。
偃风的水罩碎了。不是被吸力吸碎的，是他自己碎的。他把水罩收了，收了之后没有退，朝浮梦的方向冲了过去。水环从他袖子里飞出来，八枚，连成一串，像一条发着蓝光的锁链，缠上了魑的手。水环在收紧，魑的手腕在变细，但没有断。水环嵌进了肉里，肉被勒出一道一道的深痕，没有血流出来，肉是干的，像被晒了很久的、已经没有了水分的老腊肉，切开了，里面是黑的。
纶潇的符咒飞了出去。不是一张，是三张，三张同时脱手，在空中排成一个品字形，符咒上的字亮了起来，不是水蓝色，是金色的，像被人用金粉重新描过一遍的、还不认识、但已经感觉到那股力量的、让人头皮发麻的金。三张符咒炸开了。不是爆炸，是像三朵花在同一瞬间开放，花瓣是水做的，一层一层的，透明的水瓣，每瓣上都刻着金色的符文，符文在花瓣上流动着，像一条条被装进了水里的、还会发光、还会游动、还会咬人的小蛇。水瓣落在魑的身上，不是砸，是贴，像一个人的手轻轻地、温柔地、带着一种不容拒绝的坚定，贴在了另一个人滚烫的额头上。
魑的身体僵了一下。只是一下。然后它的另一只手抬了起来。
浮梦的冰剑刺进了它的胸口。没有血，没有肉，剑刺进去的感觉不像刺进身体里，像刺进一团黏稠的、有重量的、有体温的浆糊里，浆糊裹着剑刃，往外拔的时候很费力，像一个人在泥沼里拔脚，泥吸着你的脚，你拔出来了，鞋还在泥里。剑拔出来了，魑的胸口留下一个洞，洞里是黑的，黑得发亮，像一口新挖的井，井水是黑的，你趴在井沿上往下看，看不见自己的脸。
洞在缩小。不是慢慢地缩，是像一个人的伤口在愈合，肉从四周往中间长，长得很急，急到你能听见肉在蠕动的声音——咕，咕，像一个人在吞咽什么。沈清河的手从攸宁的掌心里抽了出来。攸宁的手指在空中停了一瞬，没有去追。沈清河朝魑走了过去。她走得不快，但很稳，每一步都踩实了才迈下一步，像一个在黑暗中走了很久的人，终于看见了一点光，光很远，但她知道方向，知道只要一直走、一直走、总会走到。
“清河。”攸宁喊了一声。沈清河没有停。她的右手还放在胸口，摸那条掐丝珐琅坠子。白花水莲的花瓣在她指腹下硌着她的掌纹，一朵一朵的，凉凉的，硬硬的，像一个人被冰封住了、还没有化开、不知道什么时候才能化开的心。她的左手抬了起来，掌心朝外，对着魑那只金色的竖瞳。“你不想让他们走。”沈清河的声音不大，很轻，像一个人在跟一朵花说话，怕声音大了会把花瓣震落。“你也不想走。”她的手掌贴上了魑的脸。不是打，不是推，是贴，像一个人把手贴在另一个人的脸上，那个人发烧了，脸很烫，手是凉的，贴上去，不说话，不问他为什么烧，不告诉他该怎么退烧，就那么贴着。
魑的眼睛闭上了。那只金色的、竖着的、像猫一样的眼睛，在沈清河的掌心下，慢慢地、一点一点地合拢了。不是被逼着闭的，是自己闭的，像一个累了很久很久的人，终于在黑暗中找到了一个可以闭上眼睛的地方，不怕了，不撑了，不想再撑了。
“清河——！”纶潇的声音从后面传来。
魑的另一只手已经到了沈清河的头顶。五根红色的、没有皮的、像枯枝一样的手指，张开了，像一只正在扑下来的、不会飞的、在地上爬了很久很久、终于爬到了最高处、张开爪子、准备往下扑的、以为自己会飞、但不会、摔下去就会死、但还是扑了的鸟。攸宁抱住了沈清河的腰，不是从后面抱，是从侧面，一只手绕过她的腰，另一只手抓住她的手臂，用力往后一带。两个人都往后退了半步。沈清河的后背撞上了攸宁的胸口，攸宁的下巴磕在沈清河的肩膀上，两个人踉跄了两步，但没有倒。攸宁的银白色尾巴从裙摆下伸了出来，缠住了沈清河的腰，缠得很紧，像一个人在洪水中抱着一根浮木，不敢松手，怕一松手就被冲走了，被冲到不知道哪里去了，再也没有人来救她了，她也不想去救了。
魑的手指落空了。五根枯枝在空中抓了一把，抓到了空气，空气在指缝间漏走了，什么也没有留下。它的眼睛还闭着，沈清河的手已经从它脸上滑落了，它闭着眼睛，站在那里，像一个被母亲的手覆着眼睛、母亲的手已经拿开了、他还闭着、舍不得睁开、怕睁开眼母亲已经走了、不在了、不会回来了的孩子。
门后面的呼吸声停了。不是慢慢停的，是在沈清河的手贴上魑的脸的那一瞬间，像一个人被捂住了口鼻，呼吸断了，不是不想呼吸，是有人不让他呼吸。墙上的画一幅一幅地暗了下去，仕女的眼睛闭上了，书生的眼睛闭上了，花鸟的眼睛闭上了。几百双眼睛在同一时刻全部合拢，像几百盏灯在同一时刻被人吹灭。画铺暗了。从那种有月光的暗，变成了没有月光的暗，变成了把一个人关在一个没有窗户的房间里、把门从外面锁上、把钥匙扔了、永远不打算再打开的那种暗。
“燃。”偃风的声音从黑暗中传出来。水环从他袖子里飞出来，一枚，在水环的中心亮起了一点光，不是蓝色，不是白色，是那种温温的、橘黄色的、像一盏油灯被人点燃了、灯芯烧了一会儿才稳住、光晕在房间里慢慢洇开、像一滴墨落在宣纸上的光。
光落在魑的身上。它站在那里，像一尊被人遗弃在荒野上的、被风吹日晒雨淋了很多年、表面的漆已经剥落了大半、露出底下灰白色的、粗糙的、没有打磨过的石头的石像。它的眼睛还闭着，嘴也闭着，胸口那个被冰剑刺穿的洞已经愈合了，留下一个疤，疤是褐色的，圆圆的，像一枚被人按在皮肤上的、烧得发红的、烙上去的铜钱。
“它死了？”纶潇的声音从光晕外面飘进来，带着一丝他自己都没察觉到的、像一个人在黑暗中伸出手去摸墙、摸到了墙、但不确定这墙是实心的还是空心的、不敢用力按下去、又不敢不按的那种不确定。
“没有。”攸宁说。她的手还环在沈清河的腰上，尾巴还缠着，没有松开。沈清河的后背贴着她的胸口，她能感觉到沈清河的心跳，咚，咚，咚，不快不慢，像一个人在深夜里敲木鱼，敲一下，停一下，不急着敲第二下，也不怕敲了没人听。
“它在等。”攸宁的声音从沈清河的肩膀后面传过来，闷闷的，像隔了一层棉被。“等我们走。我们走了，它还会把那些人留下来。那些不想走的人，永远走不了。那些不知道自己已经死了的人，永远不知道自己死了。”浮梦蹲下来，把冰剑插在地上，双手撑着剑柄，低着头。她的头发全散了，披在肩上、背上、脸上，遮住了她的表情。她的剑刃上还残留着魑身上的黏液，透明的、黏稠的、像胶水一样的东西，从剑尖往下淌，滴在地上，滴在那层灰白色的灰烬上，灰烬湿了一小块，变成深灰色的、黏黏的、像没有和好的面一样的糊。
她没有抬头。风从门缝里灌进来，带着沄水的湿气和深秋的凉意，吹动她的碎发，吹动她腰间那柄空了的剑鞘，吹动地上那层薄薄的、灰白色的、像雪又不像雪的灰烬。灰烬被风吹起来，在画铺里打着旋，旋转着，旋转着，像一个个小小的、灰色的、没有脚的、不会说话的、不知道自己要飘到哪里去的幽灵。
“那把画烧了。”浮梦说。她的声音不大，但很清楚，像一个人在一片很大的、很空的、很安静的空地上，对着空气说了一句话，没有人在听，但她说了。“那把画烧了，阵就破了。阵破了，他们就醒了。不想醒的也会醒。不想走的也会走。”
偃风看着她。浮梦没有抬头，但他看见了，她握着剑柄的手指在发抖。不是怕，是一个人做了一个决定，那个决定很重，重到她不知道自己能不能扛住，但她还是做了。决定做了之后，就跟你无关了。它自己会走，自己会活，自己会变成你当初决定的时候没有想到的样子。但你做决定的时候，你只有那个时候的你。你不能等到以后再做决定，因为以后的你不是现在的你。现在的你做的决定，以后的你可能会后悔，但现在的你没有别的选择。浮梦没有别的选择。
她站起来，从袖子里摸出一个火折子，拔开盖子，吹了一下。火光亮了。很小，很小的一粒，橘黄色的，在她的指尖跳动着，像一个刚出生的、还不会站的、蜷着身体、闭着眼睛、只知道哭的小东西。她走到那幅画前。画上的女子还站在河边，长发垂到腰际，柳枝蘸着水面，一圈一圈的涟漪从柳梢向外荡开，永远荡不完。浮梦把火折子伸向画纸的边缘。纸是宣纸，生了，很干，吸水性很好，火碰到纸的那一瞬间，纸卷了一下，像一个人在火中缩了一下身体，然后火就上去了，从画纸的边缘烧进去，从下往上，从左往右，像一个在田里插秧的农人，弯着腰，一步一步地后退，退到田埂上，直起身，回头看，秧已经插完了。
画上的女子被火烧到了。她的头发先着了，火从发尾往上爬，爬得很快，像一条饿了很多天的蛇，闻到了猎物的味道，不顾一切地往上扑。女子的身体在火中扭了一下，不是疼，是一个人在梦里翻了一个身，翻得很轻，没有醒，也不知道自己在翻。她的脸——那张从来没有转过来过的脸——在火中转了半圈。浮梦看见了。火光映在浮梦的眼睛里，把她的瞳孔染成了橘红色，像两盏被点亮的、不会灭的、不需要油的、从眼睛里长出来的灯。画烧完了。灰烬落在桌上，落在地上，落在浮梦的手背上，温温的，像一个还有余温的、刚断了气的人的皮肤。风从门缝里灌进来，把灰烬吹散了，吹到画铺的每一个角落里，吹到仕女的脚下，吹到书生的肩上，吹到花鸟的翅膀上。灰是白色的，像雪，但不是雪。雪是冷的，灰烬是凉的。
画铺的墙裂了。不是慢慢地裂，是像一块被人从中间劈开的木头，从屋顶到地面，笔直地、整齐地、像被人用尺子量过、用刀裁过一样地裂成了两半。裂缝里透出光来——不是月光，不是火光，是天光。天亮了。沄溪镇的晨光从裂缝里涌进来，像一条被堵了很久的河终于找到了一个缺口，水冲过来，带着泥土和落叶和所有被堵在里面太久了的东西，不顾一切地、不管前面是什么地、先冲出去再说的、那种冲法。墙塌了。不是一堵一堵地塌，是整座画铺从里面向外炸开，木头的碎片、瓦片的碎片、画轴的碎片、纸人的碎片，所有的碎片混在一起，像一个被人从高处扔下来的、摔碎了的、再也拼不回去的碗。碎片在空中飞了一会儿，然后落下来，落在地上，落在水里，落在屋顶上，落在一只蹲在对面墙头的黑猫的尾巴上。黑猫喵了一声，跳走了。
沄溪镇的早晨来了。阳光从东边的山脊上跳出来，把整个镇子照得亮堂堂的。水面是金的，瓦片是金的，石板路是金的，连空气都像是金色的，像有人在天上打翻了一壶刚刚熬好的、还冒着热气的、稠得化不开的蜜。浮梦站在画铺的废墟上，手里还握着那柄冰剑，剑刃上的霜花在晨光中慢慢消退，像一个人在退烧，额头的温度从滚烫变成温热，从温热变成不冷不热，最后恢复正常。
偃风站在她旁边，水环收进了袖子里，手上什么也没有，就那么站着，站得很直，像一棵被种在废墟上的、不知道是谁种的、为什么要种在这里、但它就在这里、不会走、也不会问为什么要走的树。纶潇蹲在地上，从碎瓦片里捡起一张还没有被完全烧毁的画纸。纸上只剩下一个人形，没有脸，没有衣裳，没有头发，只有一个人形的轮廓，像一个影子被印在了纸上，印歪了，印得太淡了，快要看不见了。
攸宁松开了沈清河的腰。尾巴从沈清河的腰上慢慢滑下来，尾尖从她的衣带上划过，像一个人在分别的时候用手指在另一个人手心里轻轻划了一下，不说什么，只是划了一下，让你知道她走了，但她来过。沈清河转过身，看着攸宁。晨光落在攸宁脸上，把她苍白的脸照出一层淡淡的、透明的、像冰一样的光。她的眼睛是灰蓝色的，此刻那灰蓝变得很浅，浅到像冬天的天空，没有云，没有风，没有鸟，只有蓝，干干净净的、什么都没有的、让人想一直看下去但不知道该看哪里的蓝。
“你没事吧？”沈清河问。攸宁看了她一眼。晨光里，攸宁的嘴角动了一下，不是笑，是一种比笑更淡的、像水面被风吹皱了一瞬又平了的那种东西。她的手指垂在身侧，微微蜷着，指甲盖上还有从画铺里沾上的灰，灰是灰白色的，细细的，像面粉。她没有说话，但她垂在身侧的手动了一下，手指微微张开，又合拢，像一朵在夜里慢慢合拢的花，合拢了，就不再开了，等明天夜里，也许还会开，也许不会。
沈清河没有去握那只手。她只是站在那里，站在攸宁旁边，站在晨光里，站在沄溪镇的废墟上，站了很久。久到露水干了，久到纶潇从地上站起来拍了拍膝盖上的灰，久到偃风转过身朝镇口走了几步又停下来等他们，久到浮梦把冰剑插回腰间的剑鞘里，鞘口合拢，发出嗒的一声轻响。
她还在那里站着。攸宁也没有走。两个人站在那里，像两棵被种在同一个盆里的、根已经缠住了的、分不清谁是谁的、不用分也不需要分的小树。风吹过来，把攸宁的碎发吹起来，拂过沈清河的脸颊。攸宁没有躲，沈清河没有让。风停了，头发落下来，落在沈清河的肩上，攸宁伸手把它拿走了。不是拨，是拿，像一个人从一本书里拿起一片夹了很久的、已经干了、颜色从绿变成褐、但叶脉还完整地保留着、一碰就会碎、但还没有碎的书签。
“走吧。”攸宁说。她转过身，朝偃风走的方向走去。沈清河跟在她后面，隔了半步。这半步不远不近，刚好够风从她们之间穿过去，刚好够阳光落在两个人的肩上，刚好够一只手在需要的时候伸过去，能够到。
沄溪镇口的石桥上，浮梦停下来，从袖子里摸出一颗珠子。珠子是透明的，不大，像一颗被磨圆了的、没有颜色的、不会发光、但你在阳光下仔细看，能看见里面有什么东西在流动的玻璃珠。珠子里有一座小镇，有山，有水，有柳树，有画铺，有几百个在街上走路的、在铺子里做买卖的、在河边洗衣服的、在树下下棋的人。他们不知道自己在一颗珠子里。他们在过他们的日子。
“魑的内丹。”浮梦把珠子举到眼前看了看，收进了袖子里。袖子放下来的时候，她的手指碰到了那颗珠子，珠子的表面是光滑的，凉凉的，像一滴被冻住了、不会再流动、不会再干涸、不会再被任何人喝掉的水。
秋狩还在继续。三个月才起了个头。沄溪镇的幻境破了，内丹收了，画烧了，人醒了。那些醒了的人不会记得自己做过什么梦，不会记得自己在一幅画里活了多久，不会记得有一个画师把自己画进了画里，再也没有出来。他们会记得的只有一件事——今天天气很好，太阳出来了，露水干了，该开门了，该做生意了，该过日子了。
石桥下的沄水还在流。流过镇子，流过田野，流过山脚，流到看不见的地方去了。水不会停，日子也不会停。浮梦站在桥上，看着那条河看了很久。偃风站在她旁边，没有看她，也在看那条河，看了一会儿，偏过头，看了一眼她的侧脸。阳光落在她脸上，她的睫毛在颧骨上投下一小片扇形的阴影，像一只停在花上的、收拢了翅膀的、不打算再飞的蝴蝶。
他把目光移开了。河还在流。