走廊两侧没有门牌号，墙壁从米色装饰板变成了灰色涂料，头顶的管道开始暴露出来——漆成深绿色的水管，漆成灰色的通风管，还有一些没有涂漆的、裸露的金属管道。

灯光变暗了，每隔七八米才有一盏灯，光线发白，照得整条走廊像医院的地下通道。

孙路犹豫了半秒。

这条通道不属于乘客区。

如果他们走进去，就离开了“正常”的范畴，进去了，就没有“我只是路过”的借口了。

风衣男的背影正在通道深处缩小，再犹豫几秒，人就没了。

他跟进去了。

三花跟在后面。

通道很长，两个人的脚步声在墙壁之间来回反射，变成一种空洞的回音。

孙路尽量放轻了脚步，但防滑地胶的材质和走廊地毯不一样——每一步踩下去都会发出一声细微的“吱”，像是什么东西在脚底下尖叫。

他数着风衣男的距离。十五米。十二米。十米。

太近了。

他放慢了脚步，把距离拉回到十五米。

风衣男没有回头。没有停。没有任何反应。

然后他停了。

没有任何预兆。

没有转身，没有侧头，甚至没有改变站姿。

他就是——停了。

像一列正在行驶的火车被人按下了暂停键，从运动到静止没有任何过渡。

孙路的脚也停了。

通道里安静得只剩下通风管道低沉的嗡鸣。

风衣男回头。

孙路僵在原地。

风衣男转过身来。

灯光太暗，孙路看不清他的脸。

风衣的领子竖起来，遮住了下颌，帽檐压得很低，只露出一小片额头。

风衣下面是一件深色的毛衣，高领的，把脖子也遮住了。

他整个人像是一道影子。

那道影子开始走过来。

一步。两步。三步。

步伐不快，但每一步都踩在孙路的心跳上。

地面在震——或者不是地面在震，是他的心脏在胸腔里撞得太用力，震得他整个身体都在微微摇晃。

三花动了。

他从侧面冲上来，速度很快——孙路甚至没有看清他出手的轨迹。

三花的手握成了拳，朝风衣男的头部击过去。

风衣男没有躲。

他侧了一下身。

幅度不大，刚好够三花的拳头擦着他的肩膀过去。

然后他的手伸出来了。

那只手抓住了三花的手腕，五根手指像铁箍一样扣在桡骨和尺骨之间的缝隙里，力道大到三花的手在一瞬间失去了血色。

风衣男一拧，一拉，三花的身体像被一条无形的线拽着，整个人失去平衡，踉跄着朝墙壁撞过去。

膝盖顶进了三花的腹部。

短促的、爆发力极强的一记。

三花的身体弯了下去。

风衣男的手已经松开了三花的手腕，转而去掐他的后颈——像拎一只猫一样，把三花的脸按在墙壁上。

金属的墙面发出“砰”的一声闷响。

不到十秒。

从三花出手到被压制，不到十秒。

孙路的大脑在这十秒里一直在发出指令——跑、冲、打、做点什么——但他的身体跟不上。

等他终于从那个“定身”状态里挣脱出来的时候，他已经扑出去了。

没有武器。没有技巧。只有身体。

他朝风衣男冲过去，迈出了第一步——

然后他的小腿被踹了一脚，力量大到像是一辆小轿车撞在了他的腿上。

孙路摔在了地上。

然后他仰脸，看到三花被掼在了墙上。

风衣男掐着三花的衣领，把他整个人提起来。

三花的后脑勺撞上墙面，发出一声沉闷的响。

他的眼神有一瞬间涣散，像是什么东西在那一撞里从脑子里震了出去。

然后风衣男的手移到了他的脖子上。

五指合拢。

三花的双脚离地了。

他的后脑勺顶着墙，脚尖勉强着地，整个身体的重量都挂在那只掐着他脖子的手上。

他的脸开始涨红，从脸颊到耳朵，颜色一点一点地变深。他的手指抓着风衣男的手腕，指甲陷进风衣的袖口里，但那只手腕纹丝不动。

三花张着嘴，嘴唇在动，但发不出声音。

孙路挣扎着站起来，小腿疼得像断了一样，他不敢把重心完全放上去，只能靠着墙壁，用右腿支撑住身体。

他冲了。

只迈出一步。

“……”

黑黝黝的枪口，抵上了他的额头。

孙路整个人定在了原地。

他甚至没有来得及把第二步迈出去。

风衣男没有看他。

他的眼睛在看着三花——看着这个被他掐在墙上的、正在窒息的人。

但他的枪口稳稳地顶在孙路的额头上，稳得像一堵墙，连一毫米的偏移都没有。

孙路闻到了枪口的气味。

金属和枪油的味道，冷冰冰的，混在通道里潮湿的空气中。

风衣男的脸藏在风衣领子和阴影里。

帽檐压得很低，灯光从他身后照过来，在他的眼窝处投下一片三角形的阴影。

孙路看不清他的五官，看不到他的嘴唇、他的鼻梁、他的下颌线。

但他看到了他的眼睛。

那道阴影下方，有一双眼睛。

里面尽是审视。

风衣男的手松了一下。

掐在三花脖子上的手指松开了，三花从墙上滑下去，坐在了地上，捂着脖子大口大口地呼吸。

空气灌进他的肺里，发出一连串碎裂的声音——像是要把气管撕裂。

风衣男的枪口依然抵着孙路的额头。

然后他开口了。

“你们两个，为什么跟踪。”

声音——

声音出乎意料。

不是孙路想象中的那种，低沉的、威胁的、像电影里□□老大那样的声音。

是很温柔的。

像你在路边问路，好心的路人告诉你“下一站就是”的那种声音。

不高不低，不急不慢，每一个字都清清楚楚，像被仔细地放在它们该在的位置上。

温柔的。平静的。

枪口抵着陌生人的额头时，用这种声音说话的人，孙路没见过。

他的额头上，那个冰凉的金属圆环纹丝不动，风衣男的手指搭在扳机护圈外面，没有伸进去——但扳机护圈离扳机只有不到一厘米。

那个距离，不需要时间。

孙路的嗓子像被掐住了一样，他能感觉到自己的声带在振动，但声音堵在喉咙下面，怎么也送不上去。

他的嘴唇在动，但发不出音节。

风衣男的枪口没有移开。

“说。”