林默环顾四周，看着满地的垃圾和散落的画稿，羞愧地低下了头。

“我来收拾。”他站起身，开始默默地清理地上的垃圾。

江驰洗完碗，走过来看着他忙碌的背影，突然说道：“林默，那个编辑催稿的事，你怎么打算的？”

林默的动作顿了一下。

“我……我不知道。”他低声说，“我画不出来。我脑子里一片空白。”

“那就别画那个什么春天了。”江驰靠在门框上，双手抱胸，“画点你想画的。你不是说那是你的作品吗？那就画点属于你自己的东西。”

林默愣住了。

画点属于我自己的东西？

他转过头，看向画板上那张被泪水晕染的画。那原本是一片灰暗的草地，现在被泪水浸泡后，墨迹晕开，像是一场暴雨过后的泥泞，但在泥泞的深处，似乎隐约透出了一点倔强的绿色。

“我想画画……”林默喃喃自语，“我想画那场雨。”

“那就画。”江驰走过来，拍了拍他的肩膀，“别管客户，别管你妈，也别管我。就画你自己。”

林默深吸了一口气，拿起压感笔。

他的手还在微微发抖，但当笔尖触碰到屏幕的那一刻，一种久违的、电流般的感觉传遍了全身。

他开始画。

画那场暴雨，画那个黑暗的房间，画那个缩在角落里瑟瑟发抖的自己，也画那个在黑暗中紧紧抱住他的、温暖的怀抱。

江驰没有打扰他，只是静静地坐在一旁，看着他一点点地，把内心的黑暗与微光，重新描绘在画布上。

窗外的阳光终于穿透了云层，洒进了房间，照亮了林默专注的侧脸。

这一刻，林默知道，他正在慢慢地，从深渊里爬出来。

虽然很慢，虽然很痛，但他正在往上爬。