爱林·维登好像做了一个很久的梦。

意识沉浮在无边无际的冰冷与黑暗里，仿佛又回到了那片吞噬一切的“噬痕”之中。但很快，这种虚无的冰冷被另一种更具体、更熟悉的触感所取代。

冷。

不是北境寒风的凛冽，是一种更深沉、更粘稠的冷。

像是赤脚踩在很久没有人居住的老宅地板上，那股子从木头缝隙里渗出来的、带着霉味的寒意，顺着脚心一直钻到骨头缝里。

眼前是一片模糊的昏暗。

光线很暗，只有窗外透进来的、被厚重窗帘过滤后的惨淡天光，勉强勾勒出房间里家具庞大而沉默的轮廓。

空气里弥漫着一种奇怪的味道——是那种父亲书房里常有的、旧书和皮革混合的气味，但今天，这气味底下……还潜藏着一丝更尖锐、更不祥的甜腻。

他低头，看见自己一双很小、很苍白的手。

手指纤细，指甲修剪得很干净，但指关节因为用力握着什么而微微发白。

他握着的……

是一只冰冷的、属于成年男性的手腕。

手腕的皮肤松弛，触感冰凉滑腻，像某种冷血动物。顺着这只手腕往上看，他看到一只打翻在地的玻璃杯，几颗白色的、小小的药片散落在深色的地毯上，像凝固的苍白眼珠。

视线再往上，是一张巨大的、雕花繁复的木床。床上躺着一个人影，笼罩在阴影里，看不清面容，只能看到一个模糊的、似乎失去了所有力道的轮廓。

房间里很安静。太安静了。静得只能听到他自己过于急促、细弱的呼吸声，还有……一种微弱的、仿佛漏气风箱般的喘息声，来自床上。

“……父……亲？”

他听到一个极其细微、带着颤抖的童音从自己喉咙里挤出来。声音在过分安静的空间里显得格外清晰，又格外脆弱。

没有回应。只有那令人不安的喘息声，断断续续。

一种莫名的、巨大的恐慌攫住了他。不是因为眼前这诡异的场景，而是因为……他感觉到自己体内正涌起一股陌生的、汹涌的、他完全无法理解的东西。

不是害怕，不是悲伤，是一种更混乱、更灼热、更像是一种……想要破坏什么的冲动。

胃部开始剧烈地痉挛，喉咙发紧，一阵阵恶心感往上涌。他感觉自己的头开始痛，像是有无数根细针在同时扎刺着他的太阳穴。

身体不受控制地发冷，细细密密的颤抖从指尖开始，迅速蔓延到全身。

他不懂这是什么。他只知道，这种感觉糟糕透了，难受到让他想把自己蜷缩起来，想从这个房间，从这种感受里逃出去。

他想松开那只冰冷的手腕，却发现自己的手指像被冻住了一样，僵硬地扣在上面。

就在这时，床上那模糊的人影似乎动了一下。

阴影中，仿佛有一道视线落在了他身上。那视线没有温度，没有情感，像在审视一个无关紧要的物品，又或者……一个亟待解决的麻烦。

“……瑞……安……”

一个极其沙哑、微弱，却带着某种令人毛骨悚然的、仿佛最后一丝力气的吐息，念出了一个名字。

瞬间，更多的感官碎片汹涌而来：

——母亲哼唱的、调子总是带着莫名哀伤的蓝调旋律，若有若无。

——一种浓烈的、甜腻中带着矿物苦涩的酒香。

——高高的塔楼，风吹过空旷平台的呼啸声。

还有……

漫山遍野的、在黑暗中散发着幽幽蓝光的小花……

这些碎片混乱地交织、冲撞，加剧了他身体的不适。头痛欲裂，冷汗浸湿了单薄的衣物，冰冷的寒意仿佛要冻结他的血液。

他猛地甩开了那只冰冷的手腕，踉跄着向后退去，小小的脊背撞上了冰冷的墙壁。

黑暗中，他蜷缩在墙角，紧紧抱住自己不断发抖的身体，将脸深深埋进膝盖。耳边似乎还回荡着那个沙哑的声音念出的名字，以及床上那令人窒息的、逐渐微弱的喘息声。

冷。还是冷。

这种冰冷，仿佛穿透了梦境与现实的壁垒，缠绕着他的灵魂，从未真正离开过。

梦境在这里开始扭曲、模糊，仿佛不堪重负，即将碎裂。