他鬼使神差地卸下了背包。

先是小提琴。

调弦时指尖还有些发僵，可当弓子落在E弦上，拉出一段即兴的《查尔达什》时，祁允律忽然愣住了。

广场的回声像层柔软的棉絮，把旋律里的棱角都裹得温温的。

卖艺的吉他手顺着他的节奏轻轻拨弦，穿长裙的姐姐用沙锤敲出细碎的拍子，甚至有个牵着狗的老人，用拐杖在地面敲出了低音的鼓点。

没有乐谱，没有规定的速度，更没有谁来纠正他“这里的揉弦太急了”。

他的弓子忽快忽慢，时而贴着指板拉出呜咽般的颤音，时而又猛地压下去，让琴弦发出野性的嘶鸣。

那些曾让他在乐团里反胃的“杂音”晃过、

孩子的尖叫、远处汽车的鸣笛、甚至是风吹过麦克风线的滋滋声交融、

此刻都像溪流汇入江海，顺着他的旋律一起流淌。

一曲终了，他站在原地喘气，耳尖发烫。

直到吉他手用胳膊肘撞了撞他，“试试那个大家伙？”

允律低头看到自己的巴松。

巴松管的低音一响起，广场仿佛被按下了慢放键。

卖花姑娘把一朵向日葵插进他的琴盒，穿西装的上班族停下脚步，掏出手机对着他录像，连刚才追鸽子的孩子都乖乖坐在台阶上，睁大眼睛看着他怀里那支黄铜色的乐器。

他吹的是父亲最爱的《天鹅》，却故意在中段加了个俏皮的滑音，像天鹅突然歪头扎进水里，惹得台阶上的孩子咯咯直笑。

这一次他没有屏住呼吸、没有攥紧指节，更没有觉得胃里翻江倒海。

那些流动的、鲜活的、带着人间烟火气的声音，像一双温柔的手轻轻托住他的音乐。

收摊时，吉他手数着琴盒里的硬币笑着说，“你小子是块街头的料。乐团里的人总说要‘净化声音’，可声音哪有干净不干净的？能让人笑着掏钱的，就是好声音。”

祁允律听着他的话，抱着巴松管坐在广场的长椅上，直到夕阳把云层染成金红色都还在思考。

琴盒里的硬币叮当作响，混着晚风里的烤肉香，竟比任何交响乐都动听。

他忽然明白自己为什么会在乐团里更加敏感了。

乐团的排练厅像个密不透风的玻璃罩，把所有声音都憋成了互相冲撞的棱角；而街头是敞开的，风会带走刺耳的部分，留下那些愿意与他共鸣的频率。

叹口气，允律有些无奈。

或许他得承认，他的人生就是更适合在广阔的地方吧。

那天晚上他没回公寓，而是背着琴沿着海岸线走了很久。

月光洒在海面上，浪涛拍岸的节奏刚好能和他哼的调子合上拍。

原来音乐可以这样，不必迁就谁的速度、不必融进谁的队列，不喜欢眼前的风景了，就收拾琴盒往南走，听说乌拉圭的草原上，风里都带着马的嘶鸣，或许能和他的巴松合得来。

第二天祁允律退了公寓的租，把不多的行李塞进背包。

离开智利的那天，他在边境小镇的街头又拉了一曲，这次用的是小提琴和巴松管交替演奏，像在跟过去的自己告别。

有个背包客看出他的离意，举着啤酒问他，“下一站去哪？”

他望着远处连绵的安第斯山脉，笑了笑，“不知道，走到哪算哪。”

风掠过琴盒上的向日葵，花瓣轻轻颤动，像在为这个决定鼓掌。

从那天起祁允律成了流浪乐手，不是因为被迫漂泊，而是因为发现了自由的真相。